A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 393

Ponto de vista de Riley

Olhei para ele e não havia um tremor de emoção no meu olhar - apenas um vazio imóvel e sem vida.

Um lago morto dentro de mim.

Depois de um momento, abaixei lentamente a perna e virei para encará-lo.

Minha voz saiu rouca, como se raspasse por lixa.

"Se você não quer interferir no meu destino, por que está aqui me impedindo?"

O homem deu uma tragada no cigarro e exalou lentamente.

A fumaça subiu, capturando a luz da lua e girando entre nós como um véu.

Seus olhos se fixaram em mim através da névoa.

"A vida é como uma peça", ele disse, com um tom calmo e tranquilo.

"Às vezes, tudo o que é preciso é mais um espectador para mudar a história. Estou curioso - se você não morrer esta noite, que tipo de história você vai acabar contando."

Eu pisquei, momentaneamente atordoado.

Seu rosto permanecia frio e distante, tão indiferente que me arrepiava.

A maioria das pessoas se importava ou não.

Ele... pairava em algum lugar entre os dois, como se pudesse simplesmente ir embora e me esquecer.

E ainda assim - suas palavras, não eram exatamente um pedido, nem mesmo um encorajamento - ainda assim conseguiram rachar algo dentro de mim.

Ninguém realmente quer morrer.

Bem no fundo, ninguém quer.

Se a vida ainda pudesse ser bonita... quem não gostaria de ficar e ver como ela se desenrola?

"Minha história já está arruinada", murmurei, os olhos caindo para o chão.

"Não há mais nada que valha a pena assistir."

Ele não pareceu surpreso.

"Não necessariamente. As melhores partes geralmente vêm no final."

Fiquei em silêncio.

Meu olhar caiu para o meu corpo - machucado, marcado, doendo.

Por um tempo, apenas fiquei olhando.

Pensando.

Então olhei para cima novamente e, pela primeira vez em muito tempo, houve um leve lampejo de luz nos meus olhos.

"Você acha que eu poderia realmente recomeçar?"

"Por que não?" ele respondeu.

"Se você quiser, pode. A qualquer momento."

Suas palavras se acomodaram em mim como o primeiro calor depois de um longo inverno.

Não era exatamente esperança... mas era algo próximo.

Uma pequena fenda de luz solar na minha escuridão interminável.

Uma rajada de vento noturno varreu a ponte, e eu tremi involuntariamente.

Ele percebeu.

Sem dizer uma palavra, ele tirou o casaco preto e estendeu para mim.

"Coloque isso. Não pegue um resfriado."

Eu hesitei.

Então peguei.

Cheirava levemente a fumaça, algodão limpo e algo mais que eu não conseguia identificar - algo masculino e firme.

O calor envolveu meus ombros como um escudo, e por um segundo... me senti segura.

"Obrigada", eu disse baixinho.

"Você realmente quer me agradecer?" ele perguntou.

"Huh?" Olhei para ele, confusa.

"Você disse obrigada, não disse?"

"Eu... sim?"

Ele me olhou com uma expressão estranha, como se estivesse se divertindo quanto vagamente entretido.

Seus olhos - afiados, inescrutáveis - estreitaram ligeiramente.

Então ele perguntou:

"Você pratica Tecelagem da Lua?"

Minhas sobrancelhas se franziram.

Como ele sabia disso?

Ele inclinou levemente o queixo para mim.

Olhei para baixo - e congelei.

Ali, costurado no peito do casaco que eu estava usando, havia um sigilo de flor lunar.

E não era apenas qualquer flor.

A minha.

Reconheci o trabalho de costura instantaneamente - fios encantados tecidos sob a luz da lua, pétalas tingidas com padrões lunares antigos, brilhando fracamente sob a luz certa.

Era inconfundivelmente meu.

Virei a cabeça para cima, encarando-o.

Como...?

Ele não disse nada.

Não precisava.

"Sua Tecelagem da Lua é impressionante", ele disse eventualmente, sua voz ainda fria, mas com uma nota estranha de reverência.

Ele tirou o celular e tocou nele.

Uma foto preencheu a tela.

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