O terraço do terceiro andar conectava-se a um corredor silencioso. Amara caminhou por ele com passos trêmulos; o álcool tornara seu caminhar vacilante, mas, de maneira inesperada, concedera-lhe coragem para seguir adiante.
O vento noturno desarranjou seus longos cabelos. Ela levantou a mão para ajeitá-los, mas interrompeu o gesto ao ouvir vozes em discussão.
“Por que você brindou com ele daquele jeito?” Era a voz de Ziraldo.
Amara diminuiu o passo, encostando-se à parede, e permaneceu na sombra do canto do corredor.
“Foi apenas um jogo bobo, perdi no desafio, só isso.” A voz de Veridiana soou doce como mel, mas carregava um tom de impaciência. “O que foi, Ziraldo, está com ciúmes?”
Amara ouviu Ziraldo soltar uma risada fria, carregada de emoções — ironia, raiva e... um quê de possessividade que ela não ousava confirmar.
“Você deveria lembrar qual é o seu lugar.” Ziraldo falou com raiva. “Não pense que vou tolerar suas atitudes.”
As plantas no canto do muro projetaram sombras trêmulas, ocultando o rosto pálido de Amara.
Seus dedos agarraram a parede com força.
“Ah, é mesmo? Que lugar seria esse? Sra. Almeida?” Veridiana riu de si mesma e continuou: “Mas ainda não casei com você, Ziraldo.”
“Você sabe muito bem que, cedo ou tarde, será a Sra. Almeida.”
Aquelas palavras atingiram o coração de Amara como uma lâmina afiada, ferindo-a profundamente e fazendo com que todo o seu sonho e esperança se dissolvessem em dor.
O álcool entorpecia seus pensamentos, mas não era capaz de anestesiar o sofrimento.
Instintivamente, ela levou a mão ao peito, como se assim pudesse estancar a ferida invisível.
“Ziraldo, olhe para mim,” a voz de Veridiana subiu repentinamente, “você se importa comigo?”
“Que piada, isso é ridículo.” A voz dela então se enfraqueceu, quase chorosa: “Você já tem a Amara, mas eu, só porque brindei com outro homem, você acha que pode me cobrar alguma coisa?”


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