Aquela cena, porém, permanecera tão nítida; cada detalhe era tão ofuscante, tão sufocante.
Diante de tal imagem, ela preferiria passar a vida inteira fugindo.
Amara batera a porta do táxi com força, enquanto as lágrimas, incontroláveis, se acumulavam em seus olhos.
“Senhorita, está tudo bem?” O motorista olhara para ela pelo retrovisor, com um tom de preocupação.
“Só dirija, por favor.” Sua voz soara tão rouca que nem ela própria conseguira reconhecê-la.
Quando o táxi fizera uma curva, a cabeça de Amara batera na janela, mas ela sequer sentira dor.
A dor de ter o coração esmagado repetidas vezes já anestesiara seus nervos.
Ao chegar em casa, ela ficara parada, apática, no hall de entrada, sem sequer acender a luz.
Bola de Neve aproximara-se, circulando seus tornozelos e emitindo um suave ronronar.
Amara, de modo mecânico, abaixara-se para pegá-lo, enterrando o rosto em sua pelagem macia.
“Vai ficar tudo bem, vai ficar tudo bem.” Ela não sabia se estava consolando Bola de Neve ou a si mesma.
Arrastando passos pesados, ela entrara no quarto, acendera a luz e seu olhar recaíra sobre a foto dela com Ziraldo, no criado-mudo.
Na foto, estavam no topo de uma montanha; ela sorria como uma criança, e os olhos dele transbordavam carinho.
De repente, Amara agarrara o porta-retratos e o atirara com força ao chão.
Os estilhaços de vidro espalharam-se, cortando seu tornozelo, e o sangue escorrera pelo peito do pé, mas ela não sentira dor alguma.
“Chega, chega mesmo.” Seus lábios tremiam ao dizer as palavras.
Tudo já tivera indícios.
O surgimento de Veridiana, o distanciamento de Ziraldo, aquela encenação falsa de empurrar alguém no lago e o favoritismo dele.
Amara, com o corpo exausto, dirigira-se até a escrivaninha, pegara o celular e localizara o número da amiga Heloisa.


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