Ainda havia brinquedos de bola espalhados pela casa — ratinhos, novelos de lã e varinhas de brincar para gatos.
Amara ajoelhou-se no chão e colocou a pequena caixa de madeira sobre a mesa de centro.
Ela abriu a caixa, encarou pela última vez o rosto sereno de Neve e, então, fechou suavemente a tampa.
A pequena bolinha vermelha de Neve rolou debaixo do sofá, parando ao lado de seu pé.
Era o brinquedo favorito de Neve, que todas as manhãs levava até a beira de sua cama, batendo com as patinhas em seu rosto para chamar Amara para brincar.
Amara pegou a bolinha e a segurou nas mãos. As lembranças vieram como uma maré — o jeito de Neve rolando ao sol, sua concentração observando a chuva pela janela, e sua silhueta sempre esperando por ela sentada à porta quando ela voltava para casa.
A tristeza finalmente transbordou; ela abraçou a pequena bolinha vermelha de Neve e chorou copiosamente.
Neve nunca mais voltaria.
Amara deitou-se na escuridão, sem acender a luz.
O som da campainha soou abruptamente.
Amara não se levantou; ela não queria ver ninguém.
A campainha insistiu por três vezes seguidas, depois ouviu-se o som de uma chave girando na fechadura.
A porta foi aberta por alguém do lado de fora.
Ziraldo entrou, impecavelmente vestido de terno, tão elegante como sempre, como se estivesse indo a uma festa importante.
“Por que não acendeu a luz?” Sua voz foi grave e calma, enquanto ele estendia a mão para acender o interruptor da sala.
A luz branca das lâmpadas feriu os olhos de Amara, que os semicerrava, sem querer que ele visse seus olhos inchados pelo choro.
“Toquei a campainha várias vezes.” Ziraldo franziu o cenho, olhando ao redor da sala.
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