A Última Chance do Amor romance Capítulo 39

Amara sonhara com Bola de Neve pela terceira vez.

Ela estendera a mão para acariciar o pelo branco e macio do gato, mas descobrira que seus dedos atravessaram o corpo dele, sem tocar em nada.

Ao despertar, encontrara a fronha já encharcada de lágrimas.

O céu do lado de fora começava a clarear.

Ela se virara para olhar o criado-mudo, onde Bola de Neve mais gostava de dormir.

Dias se passavam, e ela ainda não conseguira se adaptar à vida sem Bola de Neve.

Levantara-se mecanicamente e abrira as cortinas.

De repente, a campainha tocara.

Ela ajeitara distraidamente os cabelos bagunçados pelo sono, vestira um roupão largo e caminhara até a porta.

Gerson aparecera à porta segurando uma pequena caixa de transporte para animais.

Dentro da caixa, um gato branco, quase idêntico a Bola de Neve, observava o ambiente ao redor com curiosidade. Os mesmos olhos azuis, a mesma pelagem branca, até mesmo a mesma marca castanha clara no canto dos olhos.

“Senhora Ferro, o senhor Almeida pediu que eu trouxesse este gato. Demorei bastante para encontrá-lo,” Gerson observara cuidadosamente a expressão de Amara, “quase percorri todos os mercados de animais da cidade.”

Amara ficara parada ali, sentindo o coração apertado por uma mão invisível. O gato branco inclinara a cabeça e soltara um suave “miau”, com uma voz idêntica à de Bola de Neve.

“É muito bonito,” Amara finalmente dissera, com a voz áspera de quem há muito não falava, “mas não posso aceitá-lo.”

“Por que não? Ele é quase igual ao Bola de Neve.”

Amara sorrira com amargura, tocando suavemente a caixa antes de recuar: “Justamente por ser tão parecido com Bola de Neve, eu não posso aceitar.”

Ela se virara em direção à sala, e Gerson fora obrigado a segui-la com a caixa nos braços: “Senhora Ferro, sei que a senhora está muito triste, mas a vida precisa continuar.”

“Se eu o visse todos os dias, só conseguiria lembrar de como Bola de Neve morreu. Só conseguiria lembrar da dor irreparável.”

“Bola de Neve não era um brinquedo substituível, ele era da minha família, era parte da minha vida. O vazio que ele deixou no meu coração não pode ser preenchido por outro gato.”

Ela retirara as peças uma a uma, dobrando-as e colocando-as na mala.

Cada peça de roupa carregava uma lembrança específica. O suéter cinza-escuro fora presente dela em um aniversário dele, a gravata azul o acessório usado no primeiro encontro deles.

Ela pegara do fundo da gaveta o prendedor de gravata preto, presente de um ano de namoro, com as iniciais de ambos e a data gravadas no verso.

No banheiro, estavam o barbeador, o pós-barba, e as canecas de escova de dentes do casal.

O livro que ele lhe dera, com uma dedicatória forte e elegante na folha de rosto: “Para Amara, que eu possa compartilhar todas as estações contigo.”

Na época, aquelas palavras a tinham feito chorar de emoção; hoje, ao reler, soavam como uma piada cruel.

No armário da cozinha, o conjunto de xícaras que escolheram juntos. Meio em tom de brincadeira, ele dissera: “No futuro, nossos filhos vão usar essas xícaras para tomar leite.” Na ocasião, ela rira, batendo de leve nele, achando graça da imaginação dele.

Agora, aquele “futuro” jamais chegaria.

Na estante da sala, estavam fileiras de porta-retratos registrando cada momento deles — o beijo aos pés do Cristo Redentor, um abraço sob as flores de ipê-rosa no Jardim Botânico, a doçura de um passeio de gôndola pelos canais de Recife Antigo.