Abílio até pegou um par de chinelos para Lurdes.
Lurdes ficou lisonjeada e surpresa.
A última vez que Abílio pegou chinelos para ela foi durante os últimos meses de sua gravidez de Kátia.
Lurdes, sem demonstrar emoção, calçou os chinelos.
Caminhou até o sofá.
Sentou-se.
Lurdes ergueu o olhar para o homem que se aproximava.
— Você está disposto a assinar o acordo de divórcio?
Abílio disse: — Antes de falarmos do acordo de divórcio, eu estava arrumando a casa e encontrei algumas fotos da Kátia quando era pequena. Dê uma olhada.
Abílio pegou uma pilha de fotos debaixo da mesa de centro e entregou a Lurdes.
Lurdes olhou para a Kátia de pouco mais de um ano nas fotos.
Seus olhos ficaram levemente vermelhos.
Naquela época, Kátia mal tinha aprendido a andar e passava o dia todo se movendo como um pardal trabalhador.
Toda noite, ela chorava de cansaço.
Lurdes e Abílio se revezavam para cuidar da criança.
Massageavam suavemente suas perninhas.
Havia outra foto.
Era Abílio segurando a criança na frente, com as duas mãos levantando halteres na academia.
Kátia olhava confusa para seu reflexo no espelho, pendurada no pai.
Parecia estar se perguntando por que havia duas dela.
Havia também Abílio levando Kátia para jogar basquete...
Muitas.
Muitas fotos.
Eram todas memórias escondidas nas profundezas da mente de Lurdes, coisas que realmente aconteceram.
A existência delas só provava que eles já foram felizes, que já tiveram uma vida plena.
Mas.
Só provava que eram coisas que aconteceram no passado.
Além de servir como um espelho para refletir as cicatrizes sangrentas do presente, não tinham nenhuma outra utilidade.
Lurdes colocou as fotos de lado.
Abílio sorriu amargamente.


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