Quando cheguei em casa, já era tarde. Meu marido, Víctor Laranjeira, estava de pé na varanda, fumando. O perfil dele era marcado, bonito, com um charme irresistível.
Senti o coração esquentar enquanto apertava, dentro da bolsa, o objeto que havia preparado com tanto cuidado.
Aos olhos de todos, Víctor Laranjeira era o marido perfeito: rico, bonito, respeitado, e me tratava com uma atenção que parecia de outro mundo.
Ninguém sabia, porém, que, mesmo depois de cinco anos de casamento, ele nunca havia me procurado como marido e mulher.
Era uma angústia escondida sob a aparência impecável, um sofrimento que ninguém poderia entender, muito menos ouvir.
Conquistar de verdade o meu próprio marido, tornar-nos um casal no sentido pleno da palavra, tinha virado quase uma obsessão.
Procurei ajuda de um psicólogo, marquei consultas discretas para ele no especialista, tentei de tudo — até mesmo recorrer ao álcool, medicamentos e outras artimanhas pouco dignas. Mas, na hora H, ele sempre se afastava sem hesitar.
Hoje à noite, bebi um pouco lá fora, até ficar levemente tonta. Com a arma secreta na bolsa, tinha decidido: dessa vez, eu conseguiria!
— Víctor, cheguei — falei da porta, encostada na parede, minha voz soando macia e fraca.
Víctor Laranjeira se virou. Os olhos longos e brilhantes, o traço delicado do rosto, tudo nele me fazia ficar ainda mais encantada.
Ele se aproximou, passou o braço na minha cintura, e beijou delicadamente o topo da minha cabeça. Sentiu o cheiro do álcool e franziu levemente o nariz, com um tom de carinho e leve repreensão:
— Bebeu de novo? Daqui a pouco chega aquele período difícil pra você. Vai ficar incomodada e vai querer me culpar.
Agarrei o pescoço dele, me joguei no peito dele com manha, sentindo a proximidade das nossas peles, o calor do meu corpo só aumentava.
Já estava decidida a provocá-lo, então mordi seu pescoço de leve. Ouvi o suspiro abafado, escapei dos braços dele e anunciei:
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