Cicatrices de un Amor Podrido romance Capítulo 69

—¡Úrsula, eres una víbora! ¡Violeta está en urgencias debatiéndose entre la vida y la muerte, y tú te atreves a colgarme!

No alcancé a reaccionar cuando Simón se interpuso entre mi madre y yo, usando su cuerpo como escudo. Jonathan, parado junto a ella, la sujetaba suavemente del brazo.

—Mamá, tranquila. Aquí está Luz.

El imponente cuerpo de Simón me protegía tan eficazmente que mi madre no podía alcanzarme. "En otro tiempo", pensé con amargura, "este gesto me habría derretido el corazón".

Una risa amarga burbujeo en mi garganta. El desprecio que sentía era como ácido corroyéndome por dentro.

Mi madre temblaba de pies a cabeza, su rostro deformado por la ira.

—¡Simón, no la defiendas! ¡Es una asesina! ¡Violeta está agonizando en urgencias y a ella no le importa!

La escena era casi cómica. Violeta supuestamente al borde de la muerte, y yo, la villana desalmada que se negaba a salvarla. Pero algo no cuadraba. Si su estado era tan crítico, ¿cómo tenía tiempo de exigir específicamente mi sangre?

Mi madre y Jonathan compartían mi tipo sanguíneo. Ambos estaban perfectamente sanos y podían donar. La "condición especial" de Violeta era solo otra de sus manipulaciones, tan obvias que cualquiera con dos dedos de frente las notaría.

Pero Simón, ciego como siempre, solo se concentraba en arrastrarme a donar sangre. Decidí guardar silencio. Su desesperación me daba la oportunidad perfecta para romper este bloqueo. No tenía intención de señalar las inconsistencias en la supuesta emergencia de Violeta.

Simón se pasó la mano por el cabello, claramente ansioso.

—Mamá, tú misma lo dijiste, Violeta está grave. Dejemos que Luz done sangre y después hablamos.

"Así que era eso", pensé con una sonrisa amarga. No me protegía por cariño o consideración. Solo quería asegurarse de que donara sangre lo antes posible. Qué ingenua había sido al pensar, aunque fuera por un segundo, que quedaba algo de afecto en él.

Por desgracia para ellos, mi donación no sería tan expedita como esperaban.

El rostro de Simón se ensombreció cuando vio entrar a mi abogado con su maletín. Le hice una seña discreta para que se acercara.

—¿Para qué llamaste a Eloy Martorell?

Lo miré con una sonrisa dulce, casi inocente.

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