À noite.
Ao fechar a porta do quarto.
Abel começou questionando Inês: — Por que você me enganou com comida de delivery?
A mão de Inês parou enquanto procurava o pijama, passando direto pela camisola e pegando uma calça e uma blusa de dormir.
— Que delivery?
— O jantar de hoje não foi feito por você — disse Abel. — Você cozinhou para mim por quatro anos, eu conheço o seu tempero.
Ah, então você sabe que eu cozinhei para você por quatro anos. Inês riu com frieza por dentro.
— Impressionante — disse ela com um tom indiferente. — Poderia virar crítico gastronômico.
Para Abel, aquilo soou como um escárnio descarado.
— Você precisa mesmo usar essa expressão e esse tom para falar comigo? Inês, você não era assim.
— Eu sou assim desde pequena.
Inês olhou para os olhos dele, ardendo de raiva, sem entender por que ele estava tão irritado, sendo que ela até permitira que ele e sua paixão antiga vivessem sob o mesmo teto.
— Mas desde que ficamos juntos e depois de casados, você não era assim.
Abel se lembrava eternamente de quando lhe entregou o guarda-chuva e ela sorriu levemente, como uma magnólia na chuva.
Ele a acompanhou ao funeral de seu mentor, e ela buscou conforto em seu ombro.
Ele a acompanhou de volta ao orfanato, e ela lhe entregou uma garrafa de água com um sorriso radiante.
Especialmente nos quatro anos de casamento, todos os dias ao chegar em casa, ele via a silhueta dela ocupada na cozinha. Ao vê-lo, ela se virava.
Com a voz suave e afetuosa, perguntava: — Chegou?
Se a comida já estivesse servida, ela vinha apressada abraçá-lo.
Seus olhos estavam sempre cheios de expectativa, esperando que ele provasse cada prato que ela fazia.
Não importava o quão fria Inês fosse com os outros, apenas com ele ela era gentil e atenciosa, e com os pais dele, extremamente respeitosa.
Como ela havia mudado tanto ultimamente?
Inês o tratava como se ele fosse um estranho.

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