A mandíbula de Ashton estava tensa novamente. Levantei as mãos. "Tá bom, tá bom. Vou tirar uns dias de folga. Melhor assim?"
Mal. Os olhos dele se estreitaram.
"Foi você?" perguntei. "A limpeza do Harper? Foi rápida demais para ser trabalho do Cassian." Levantei o polegar. "Valeu pela ajuda."
A expressão dele escureceu. "Eu não estava 'ajudando' você. Proteger minha esposa faz parte das cláusulas do contrato."
Pisquei. "Não me lembro disso."
"Eu que escrevi o contrato."
Bom ponto. Deixei pra lá.
"Vou te designar guarda-costas," ele disse.
"Não." Não hesitei. "Não vou andar por aí com sombras. Quero viver, não ser babá de mim mesma."
Seu olhar não mudou.
Ele parecia estar considerando se valia a pena discutir isso comigo.
Então, levantei do sofá e dei um beijo na bochecha dele.
"Obrigada por se preocupar," eu disse. "Mas foi um caso isolado. Não vai acontecer de novo."
Ele ficou me encarando.
"Vou levar spray de pimenta", acrescentei.
Ele soltou um suspiro. "Tá bom. Vou providenciar uma licença pra você ter uma arma."
"Eu nunca disparei uma. Nem sei como usar."
"Então você vai aprender."
Olhei para as mãos dele.
Não eram mãos macias. Eram do tipo que guardam memórias.
Notei isso logo no primeiro dia.
Os calos. Nos lugares certos para segurar uma caneta... ou uma arma.
Agora eu tinha quase certeza de qual das duas era.
Abri a boca.
Depois a fechei novamente.
Havia uma parte de mim que queria perguntar.
Sobre o passado.
Sobre como exatamente ele se tornou o tipo de homem que diz, "Então você vai aprender," como se aprender a atirar fosse tão rotineiro quanto escovar os dentes.
Eu queria saber se ele já tinha usado uma.
Mas eu não perguntei.
Não porque eu não me importasse.
Porque eu pensei no Cassian.
Não era justo comparar.
O Ashton não tinha nada a ver com ele.
Mas ainda assim... e se?

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