Dei um Tapa no Meu Noivo e Casei com o Bilionário Inimigo Dele romance Capítulo 94

Ashton já estava se movendo antes mesmo da empregada terminar de falar.

Ele subiu as escadas, quatro degraus de cada vez, e chegou ao segundo andar em questão de segundos.

Sem parar para recuperar o fôlego, ele escancarou a porta do quarto.

Mirabelle estava enterrada sob uma pilha de cobertores grossos, o rosto vermelho escarlate.

Sua pele estava sem cor há apenas meia hora, branca como um fantasma e gelada depois de quase se afogar.

Agora, parecia que estava superaquecendo de dentro para fora.

Seus olhos estavam firmemente fechados.

"Ela começou a esquentar há algum tempo," a empregada atrás dele gaguejou. "Peguei um termômetro e... são quarenta graus e subindo."

Ashton se aproximou e pressionou o dorso da mão na bochecha dela.

Ela não estava apenas ardendo; sua pele estava escaldante.

Ele simplesmente a pegou - com cobertor e tudo - a segurou contra o peito, e se virou.

"Hospital. Agora."

Lá embaixo, a sala estava cheia de sussurros chocados, mas Ashton mal os registrou.

Ele passou pelo corredor, seus passos ecoando no piso de mármore, e desapareceu pelas portas da frente sem olhar para trás.

O motorista já estava esperando.

Ashton entrou no banco de trás com Mirabelle nos braços, e o carro arrancou logo em seguida, os pneus soltando um leve chiado contra os paralelepípedos.

Dentro da mansão, o silêncio atônito não durou muito.

"Ele foi embora? Assim, do nada?" alguém sussurrou.

"É o aniversário do velho Sr. Laurent, pelo amor de Deus. Ashton é o chefe da família. O que acontece com a festa agora?"

"O velho ainda está aqui. O show tem que continuar, não é?"

No meio do caos, Isobel ainda estava ajoelhada no chão como um objeto meio esquecido.

Ninguém sabia o que fazer com ela.

Ninguém queria ser o primeiro a perguntar.

Então o som de uma bengala batendo no chão cortou a conversa.

Edouard Laurent apareceu no topo da escada, com uma expressão de furioso.

Ele bateu a bengala mais uma vez para fazer efeito.

"Chega. Todo esse barulho. O que vocês são, galinhas em um golpe sangrento?"

Mesmo agora, já aposentado, meio fora dos negócios da família, a presença do velho sugava o ar da sala.

Ele franzia a testa, murmurando para si mesmo. "Finalmente reunir a família e aquele ingrato sai no meio disso. Claramente, o garoto não dá a mínima para o que esse velho pensa."

Ao lado dele, Declan deu de ombros. "Não é culpa dele, pai. Culpa da namorada doida do Quentin. Ela começou tudo. O irmãozão não ia ficar no jantar enquanto a garota dele está com febre ou sei lá o quê."

A expressão de Edouard ficou sombria. Ele sabia que Ashton não era o problema. Mas abandonar um evento familiar por causa de uma mulher afetava seu orgulho. Seu olhar pousou na figura abatida ainda ajoelhada no chão. "Você acha que isso aqui é uma feira livre?" ele esbravejou. "Trazendo desabrigados para dentro da casa ancestral como se fosse um abrigo de cães?"

A mãe de Quentin ficou pálida. Parecia que ela poderia vomitar ou desmaiar a qualquer momento. "Desculpe, Tio Edouard. Eu... Vamos tirá-la daqui imediatamente!" Ela avançou e agarrou o braço de Isobel. "Levanta! Você está nos fazendo passar vergonha!"

Isobel não disse nada. Seu rosto estava borrado e sujo de rímel e sangue, resultado de ter se esbofeteado até a pele rachar. Seus saltos de grife estavam quebrados. O vestido estava encharcado e amarrotado. Ela não reagiu aos gritos ou empurrões.

Edouard bateu a bengala novamente, forte o suficiente para fazer o lustre de cristal tremer. "Todos vocês—para fora!"

Quentin e seus pais congelaram por meio segundo.

Depois dispararam.

Quentin agarrou Isobel pelo cotovelo, arrastando-a com seu corpo mole pelas portas duplas como se fosse uma mala com a alça quebrada.

***

Dentro da parte de trás do Rolls, Mirabelle estava tão bem enrolada em um edredom que parecia meio mumificada, mas seu corpo ainda tremia como se estivesse exposta a uma tempestade de neve.

"Mais rápido," Ashton ordenou ao motorista.

A mão de Mirabelle era algo mole e febril na dele.

"Sim... sim, ela estava..."

A expressão de Ashton congelou. "Ela te empurrou?"

"Não..." Mirabelle piscou lentamente.

As pupilas dela quase não focavam.

Ela tentava se lembrar, o rosto se contorcendo com o esforço.

Ashton acariciou seu braço. "Tudo bem. Não importa agora. Não fala. Não pensa."

"Pra onde... estamos indo?"

"Pro hospital."

Ela franziu a testa. "Não gosto... de hospitais."

Ele queria perguntar por quê, mas Mirabelle já tinha se perdido em outro lugar.

Em fragmentos desconexos—meio formados, embaralhados, arrastados—ela começou a murmurar contra seu peito.

Ele teve que inclinar a cabeça para baixo, quase encostar o ouvido aos lábios dela para captar.

Pedaços e partes escaparam: Isobel. A bebida. O cara estranho esperando por ela em um prédio abandonado.

E então a pior parte—quase se afogando naquele rio, os pulmões cheios de água, ninguém para ajudar.

Ashton escutava, o rosto esculpido em pedra.

Ele se arrependia agora, lamentava não ter quebrado sua própria regra de nunca levantar a mão contra uma mulher, nem mesmo uma como Isobel.

Ele deveria ter feito isso.

Deveria tê-la colocado no chão naquela festa quando teve a chance.

Seus pensamentos se tornaram sombrios, mais a cada segundo, vagando para lugares que ele geralmente mantinha acorrentados e enterrados bem fundo.

Até que o som agudo de uma sirene de ambulância cortou o ar, trazendo-o de volta.