Deixa o Passado: Um Chefão é Meu Novo Amor romance Capítulo 694

— Me fala o que você fez comigo!!

— Anda... me conta...

— Eu vou acabar com você!

— Vou te denunciar...

— Chamem a polícia! A polícia!!

Winter retirou a agulha com a destreza de um bisturi frio e ocultou a seringa no abismo da bolsa.

Despiu as luvas num ritual vagaroso e calmo de quem finaliza um procedimento vulgar.

— Você acredita mesmo que a polícia ainda daria crédito ao seu esgoto oral? — respondeu ela, no tom mais monótono que conseguiu criar.

— Além disso, qual é a prova de que sou responsável pela sua agonia?

— Aquela câmera inútil grudada na parede?

— Você é um rato velho, Simão. Surpreende-me a sua ingenuidade imbecil.

— Se atravessei a vigilância de forma invisível, acha mesmo que aquela lente registrou algo além de fantasmas?

Só nesse instante empoeirado de lucidez, a monstruosidade da influência de Winter explodiu na percepção do desgraçado.

Como isso havia começado?

Como uma menina tola e facilmente manipulável...

Evoluíra para aquela imperatriz maquiavélica, manipulando peças num tabuleiro invisível onde a própria vida de Simão resumia-se a um mero peão encurralado?

Simão enxergou o gatilho maldito de sua perdição: a descoberta do seu quarto das sombras.

E por acaso aquele quarto havia revelado a si próprio?

Sem dúvida, os fios invisíveis apontavam para os dedos imaculados de Winter!

Uma epifania horrenda apoderou-se dele: tudo, do incêndio de seu reino oculto à perda de seu corpo e da sua dignidade... tudo recaía sobre a astúcia predatória que exalava de seus poros!

— Você...

— Foi você?

— Tudo foi orquestrado pelas suas mãos malditas?!

— Winter, você já sabia que minha paternidade era uma farsa, que os testes haviam sido corrompidos, e que havia ligações com a Família Castro!

— O que mais as trevas te sussurraram? Quantos outros ardis engatilhou para me triturar?!

— Minhas mãos... A perda da minha mão direita foi seu prêmio oculto?!

Winter sequer contestou a tempestade colérica.

Limitou-se a cruzar os braços, encarando os destroços do adversário do pé da cama, com indiferença polar.

— Teria sido uma trama minha ou você apenas afundou na lama do próprio esgoto?

— Simão, você só engoliu o prato que preparou em vida.

— A roda sempre gira, lembre-se disso. A conta do diabo acaba inevitavelmente sobre a mesa.

— Sem suas imundas profanações de tantas vidas preciosas, você estaria em paz com suas entranhas de ouro hoje, em vez dessa prisão putrefata da agonia eterna.

— Deguste com calma o presente exótico injetado em seu pescoço. O ensaio finalmente terminou. O espetáculo diabólico irá começar agora.

De modo teatral, despencou o encosto do corpo esguio na poltrona do quarto asseado de paredes claras.

Entregou as pernas cruzadas à espera complacente dos efeitos pirotécnicos em seu adorável manequim moribundo.

Uma prostração venenosa sufocou a força motora de Simão. Doenças sem contorno principiaram em todos os nervos invisíveis de seu cerne maldito.

O pavor psicológico nutria-se avidamente de toda a sintomatologia diabólica que corroía a armadura de sua pele necrosada.

O enigma atormentava a couraça de seus horrores: Qual seria o prêmio derradeiro que ela ansiava levar ao adentrar ali hoje?

Que escambo maldito compraria a indulgência plena das presas dela ao seu pescoço enforcado?

Estaria ali somente para sugar a derradeira lamparina de sopro de seu peito decaído na miséria mortuária?

Ou a agulhada continha um elixir diabólico de perpetuação indefinível de torturas imorais para a sua imortalidade terrena agonizante?

— O que... o que derramou nas minhas entranhas?!

— Chega de charadas ridículas, Simão.

— Progrida com a minha barganha. Apresente provas em troca de sua clemência terrena, seu cão vicioso.

— Decepcione-me e seus pulmões vão expirar horrores pelas próximas setenta e duas horas imutáveis de loucura.

— O jogo de cartas está sob o seu leito, Simão. Suicídio ou tortura perpétua?

Winter não abrigava fantasias angelicais sobre o escândalo profano que protagonizava.

Todavia, o repúdio à indulgência prevalecia.

Ratos da escória de Simão jamais confessariam seus despojos malignos, a menos que as unhas diabólicas esmurrassem suas feridas putrefatas contra a carne e os miolos mentirosos.

Ou os mistérios imundos arrastariam as verdades pelas chamas profanas e as levariam à mudez tumular do crematório.

Simão gania enroscado nas espirais infernais da agonia do veneno maldito.

Qualquer estática involuntária punia os ossos putrefatos numa proporção multiplicada da dor anterior.

Os sulcos infernais do flanco calcinado do corpo espoliado.

As extremidades ausentes amaldiçoadas pela febre cega do abatedouro do pulso inútil e sangrento.

O envenenamento fantasma transfigurava a agonia neural por sobre todos os circuitos esfolados. Seus músculos implodiram num poço profundo de estigmas repulsivos.

O pavor atemporal do escárnio!

Intraduzível e monstruosa punição em toda a pele.

Era uma submissão desgraçada por clamores infernais ao qual nenhuma imortalidade daria refúgio ou bálsamo ao amaldiçoado prisioneiro Simão.

Seu limite esfarelou nos recantos insanos da penitência!

Vociferou, vomitando urros desumanos na dor do quarto silenciado: — Eu canto... Eu digo tudo o que pedir!

— Sugue o que cobiçar do meu baú miserável! Entregarei todas as pedras obscuras debaixo das chaves ensanguentadas que possuo... Mas enterre a lâmina nos meus órgãos... Ceife essa abominação, deixe meu túmulo receber essa maldição imunda! AARGH!