Deixa o Passado: Um Chefão é Meu Novo Amor romance Capítulo 693

Winter permaneceu em silêncio.

Seus olhos frios fixaram-se nele enquanto caminhava letargicamente do pé até a cabeceira da cama. Sem pressa, ergueu a mão, envolveu o frasco de soro e deu petelecos rítmicos no cateter intravenoso.

A ação esvaiu qualquer resquício de cor de seu rosto desfigurado. Em pânico, começou a berrar: — Socorro... Alguém me ajude!

— Ela quer me matar! Ela vai me matar!!

Winter não proferiu uma única palavra.

Apenas o observava contorcer-se em pavor e impotência, com a mesma apatia de quem enxerga um peixe podre e pestilento, atirado na margem para secar ao sol.

Simão lançava olhares desesperados à porta, constatando que seus gritos ecoavam num abismo de silêncio. Um desespero gélido tomou-o por completo.

Havia policiais vigiando a entrada!

Como ela conseguira entrar sem ser barrada?

Por que ninguém fazia nada? Afinal, ele não era um prisioneiro sob forte custódia policial?!

Agitou-se debilmente, lutando para sair da cama, mas as dores cruciantes o obrigaram a ranger os dentes, impotente.

Seu flanco esquerdo era pura carne viva das queimaduras.

Sua mão direita havia sido amputada no pulso.

Faltavam-lhe pontos de apoio e a capacidade de agarrar-se a qualquer superfície. Restava-lhe usar o cotovelo direito para impulsionar o peso morto de seu corpo.

As tentativas, porém, redundaram em fracasso. Mal conseguia erguer o peito.

Constatando sua insubordinação patética, Winter apertou violentamente o frasco de soro.

Um urro rasgou a garganta de Simão: — Aaargh!

— Meu braço! O meu braço!!

O fluido da bolsa transbordou pela pressão, e a veia perfurada pela agulha estufou-se absurdamente, formando um caroço doloroso. Lágrimas grossas brotaram dos olhos do homem, arrastadas pela agonia aguda.

— Sua louca! O que você está tentando fazer, psicopata?!

— Adivinhe — sussurrou Winter.

Simão ofegou ruidosamente, as pupilas faiscando em ódio: — É só porque você descobriu aquelas fotos que eu tirei no passado, não é?

— O que tem de tão grave nisso?

— Eu nunca capturei nada explícito seu! Foram apenas algumas fotos de uma garota bonita, nada além de um passatempo inocente! Acha mesmo que isso basta para me incriminar?!

— Pare de se achar o centro do universo, Winter!

— E mesmo que eu tenha infringido a lei, que a justiça me julgue! Você não tem o direito de fazer justiça com as próprias mãos!

Despido de sua fantasia de cavalheiro, Simão expôs, em carne viva, a imundície de seu verdadeiro eu.

Qual seria o sentido em atuar, se ninguém mais compraria sua farsa?

O teatro familiar entre ele e Winter desmoronara para sempre. Aquela farsa barata de pai e filha estava sepultada. O escárnio cru era muito mais libertador.

Winter emitiu uma risada de escárnio.

— Fazer justiça com as próprias mãos? Se isso é justiça com as próprias mãos, você está saindo no lucro demais.

Mergulhou a mão na bolsa e puxou uma seringa.

No tubo de vidro, um líquido mortalmente translúcido já aguardava sua missão.

A mão esquerda de Simão jazia num emaranhado repulsivo de contrações por causa das queimaduras. O lado direito não possuía mais palmo de mão.

O seu patético escudo improvisado de lençóis não era mais do que papel picado nas mãos de Winter, que o escorraçou de seu esconderijo imundo com um empurrão brutal e único de desdém.

E ali, refletida nas órbitas dilatadas do velho decrépito, ela brandiu a agulha e a cravou.

— Aaargh!

A agulha trespassando a carne fez com que a garganta ressequida soltasse um ganido agourento e patético.

— A-Assassina... Alguém me ajude...

Mas o apelo se estilhaçava inaudível nas paredes mudas e brancas do hospital.

Winter ancorou a palma da mão sem clemência no úbere desfigurado das chagas da pele de Simão; a outra mão, perita no veneno em suspensão, inoculou lentamente a substância pelo pescoço flácido do prisioneiro.

Uma fraqueza lancinante anulou qualquer tentativa ridícula de rebelião que ainda sobrasse nos restos moribundos do homem.

Com os globos oculares saltando da cara grotesca de escuma da loucura, suplicou, tremendo na ignota cortina da negridão: — O que você injetou em mim?

— Você...

— Você veio me matar...?

— Ou... ou você quer me envenenar aos poucos...?