De acordo com as regras básicas do Vinte e Um, quando a banca tem dezesseis pontos ou menos, é obrigatório continuar comprando cartas até atingir dezessete ou mais, correndo o risco de estourar ao ultrapassar os vinte e um pontos.
O ar pareceu congelar por um instante.
Dezesseis era uma pontuação muito ingrata.
Pedir outra carta trazia um risco enorme de estourar; não pedir ia contra as regras. Os olhares de todos se fixaram na próxima carta que o crupiê estava prestes a distribuir.
A mão do crupiê alcançou o distribuidor de cartas, puxou uma e parou no ar por uma fração de segundo, com o polegar pressionando o verso da carta.
Essa breve pausa pareceu se esticar por um século inteiro aos olhos de Sr. Soberano.
Então, com um giro de pulso, o crupiê revelou a carta.
Ela caiu suavemente com a face para cima sobre o feltro verde da mesa.
Era um rei.
Dez pontos.
O total da banca era dezesseis mais dez: vinte e seis pontos.
A banca havia estourado.
— Ha!
Sr. Soberano saltou da cadeira, com os olhos arregalados, fixos naquele rei ofuscante. Suas bochechas tremiam de emoção e, no segundo seguinte, uma alegria frenética o dominou.
— Estourou! Ele estourou! Haha! Estourou mesmo!
Sr. Soberano deu um tapa forte na própria coxa, quase pulando. A expressão sombria desapareceu de seu rosto enquanto recolhia as fichas que havia ganhado. Quando virou a cabeça para olhar Jocelino, a maneira como o enxergava havia mudado completamente.
— Meu chapa, você é bom mesmo! Foi incrível!
Do outro lado da mesa, o sorriso confiante do homem de óculos congelou pela primeira vez. Ele ajustou os óculos, lançando um olhar afiado como uma lâmina em direção a Jocelino, como se quisesse dissecar novamente aquele sujeito à sua frente.
Sr. Soberano dividiu as mãos, conseguiu boas pontuações de ambos os lados e ganhou mais uma vez.
A pilha de fichas à sua frente crescia a olhos vistos. O rosto de Sr. Soberano ficava cada vez mais vermelho e radiante, e ele esfregava as mãos de tanta empolgação.
Enquanto isso, o sorriso tranquilo do homem de óculos já havia desaparecido. Ele ajeitou a armação dourada de seus óculos; por trás das lentes, o olhar estava afiado como uma faca, cravado em Jocelino com um ar gélido.
O mais importante era que Fabíola, perspicaz como sempre, notou que havia um esquema entre o homem de óculos e o jovem crupiê que mantinha a expressão neutra.
Ao observar as pequenas trocas de sinais entre os dois, ficou óbvio para Fabíola: eles estavam trabalhando juntos.
Provavelmente se tratava do golpe clássico de cassino para arrancar dinheiro de um alvo fácil. O homem de óculos servia como isca, o crupiê dava cobertura, e o alvo era exatamente alguém como Sr. Soberano: um apostador impulsivo, já sem controle e ainda com dinheiro para perder.
Isso não era novidade nos estabelecimentos de sua família, e ela costumava ignorar, desde que não passassem dos limites e não causassem uma confusão desnecessária.
Mas hoje, aquele Narciso que apareceu do nada havia quebrado o ritmo deles várias vezes seguidas, fazendo com que uma rodada que estava ganha no planejamento deles fosse perdida de maneira inexplicável.

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