Destinos entrelazados: una niñera en la hacienda romance Capítulo 413

Ya antes de entrar en su coche, Henri se detuvo por un instante. El viento fuerte golpeó su rostro, obligándolo a cerrar los ojos por unos segundos. Cuando los abrió, su mirada fue atraída hacia el otro lado de la avenida, exactamente el punto donde todo había sucedido.

El recuerdo lo golpeó como un puñetazo. El coche, el grito, el impacto. El tiempo parecía haberse detenido en aquel momento, y ahora, frente a la misma escena, sentía como si el dolor volviera a latir dentro de él.

La avenida estaba casi desierta, solo algunos autos pasaban a lo lejos. Movido por un impulso, cruzó la calle despacio hasta llegar al lugar exacto del accidente.

Al acercarse, sus ojos encontraron lo que quedaba de la tragedia: una mancha oscura en el asfalto, vestigio de la sangre de Catarina. Se agachó, tocando suavemente el suelo frío, y sintió que el corazón se le apretaba.

—Yo causé esto… —murmuró, aún sin creer cómo habían sucedido las cosas.

El sonido distante del tráfico se mezclaba con el de su respiración irregular. Permaneció allí un tiempo, inmóvil, mirando el asfalto como si buscara respuestas que lo absolviesen. Pero no había ninguna.

—Si mueres, Catarina… —susurró, con las lágrimas cayendo sin control— te juro que nunca voy a perdonarme.

El viento aumentó, agitando las hojas de los árboles cercanos y llevándose las palabras que apenas lograba pronunciar. Henri permaneció allí, solo en la oscuridad, hasta que el ruido de un coche lo devolvió a la realidad.

Con la mirada perdida, regresó lentamente a su vehículo, abrió la puerta y entró, pero no giró la llave de inmediato. Solo se quedó sentado, con las manos temblorosas sobre el volante, reviviendo lo que jamás lograría borrar de la memoria.

Después de un rato, respiró hondo, encendió el coche y se alejó despacio, sin saber exactamente adónde ir. Las luces de la ciudad iban quedando atrás, disolviéndose en la oscuridad, mientras conducía sin rumbo, como si el movimiento pudiera silenciar los pensamientos que lo devoraban.

Sus manos temblaban sobre el volante. Miraba por la ventana y veía todo borroso: los letreros, los faros, las sombras que pasaban. Nada tenía sentido. ¿Qué hacía allí, vagando por las calles, cuando la mujer a la que más había herido estaba en una cama de hospital, luchando por sobrevivir?

Catarina… Su nombre resonaba como un grito en su cabeza.

Pensar que, mientras él respiraba libremente, ella estaba entre la vida y la muerte por su culpa, por sus palabras crueles, por su orgullo estúpido, por haber sido el idiota que siempre juró no ser.

Aceleró, sin destino. Recordaba cada escena, las lágrimas de ella, el miedo en sus ojos, las veces en que podría haberla abrazado y prefirió herirla con palabras. Todo parecía ahora una secuencia de errores irreparables.

—La destruí… —murmuró, con la voz quebrada—, ¿y todo por qué? ¿Por orgullo? ¿Por rabia?

Golpeó el volante con fuerza, intentando contener el nudo que le subía por la garganta. Las lágrimas seguían cayendo, imparables.

— ¿Y si la hubiera buscado una noche antes? —susurró—. Si le hubiera dicho lo que sentía de verdad, ¿habría sido diferente?

Por un instante, el arrepentimiento lo atravesó como una cuchilla afilada. Todo lo que deseaba ahora era volver atrás y evitar que aquel día hubiera existido. Pero el tiempo, cruel como siempre, solo lo dejaba frente al resultado de sus propias decisiones.

Con la respiración agitada, abrió la puerta y entró. La casa estaba silenciosa, limpia, y en la cocina aún había un pedazo del pastel, vestigio del último toque de Catarina antes de la tragedia.

Se sentó en el sofá y se llevó las manos al rostro.

Era allí, en aquella casa que él mismo había despreciado, donde ahora deseaba verla, sentada en el sofá, sonriendo, viva. El dolor lo atravesaba con fuerza, quemándole por dentro.

— ¿Cómo pude ser tan imbécil? —murmuró, con la voz temblorosa, mientras su pecho subía y bajaba en un ritmo descompasado.

Llevó las manos al rostro, sintiendo el sabor salado de las lágrimas.

— Me odio… me odio tanto —repetía, cada palabra más ahogada, sin saber si pedía perdón a ella, a Dios o a sí mismo.