Aunque normalmente no solíamos vivir allí, la sirvienta mantenía todo limpio y ordenado, sin una pizca de polvo. Incluso las sábanas se cambiaban cada tres días. Sobre la cabecera, colgaba una foto de nuestra boda, de estilo retro, obra de un editor de fotos de élite, pero sin rastro alguno de artificialidad.
Cuando Isaac se sentó en la cama, intenté nuevamente liberar mi muñeca, pero él la apretó fuerte y frunció el ceño: "¿Ni siquiera puedes ayudarme a aplicar medicina ahora que nuestro divorcio aún no se ha concretado?"
"…Voy a buscar el botiquín, ¿con qué más te iba a ayudar?" Contesté resignada, sin otra opción.
Finalmente, él se tranquilizó y me soltó: "Ve."
Saqué el yodo y una pomada del botiquín y me acerqué a él, colocándome frente a su herida. La herida en su frente era impactante. Incliné levemente la cabeza, sosteniendo la parte trasera de su cabeza con una mano, mientras con la otra limpiaba la sangre. Ricardo realmente había sido severo, apenas limpiaba la sangre, salía más.
Viéndolo, hasta yo sentía dolor: "¿Te duele?"
"Duele, mucho." Respondió levantando la vista hacia mí, sus ojos brillaban intensamente como ónice.
Mi corazón se ablandó, y mientras soplaba y desinfectaba la herida, él dijo satisfecho: "Así ya no duele, gracias, mi amor."
"Estamos a punto de divorciarnos…" Le recordé.
"Es costumbre." Se excusó él.
Bajó la mirada con un aire de melancolía, sus largas pestañas creaban una apariencia inocua.
Eso también me dolía, solo le dije: "No importa, poco a poco lo cambiaremos."
Siempre hay tiempo para cambiar.
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