El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 169

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Punto de vista de Freya

Cuando desperté a la mañana siguiente, el aroma estéril de hierbas y ungüentos de sanadores de lobos impregnaba el aire. Mis pestañas se abrieron, y lo primero que vi fue a Silas.

El Alfa Blindado, mi sombra de tormenta.

Estaba recostado contra el costado de mi cama en la cámara de la enfermería, su cabeza descansando junto a mi brazo como si hubiera luchado contra el sueño hasta que el agotamiento lo arrastró. Sus anchos hombros se curvaban hacia adentro, la poderosa figura de un Alfa extrañamente frágil por el sueño.

Por un momento, solo lo miré.

Cejas oscuras, negras como la tormenta, enmarcaban sus ojos, pestañas lo suficientemente largas como para proyectar sombras contra sus pómulos. Incluso dormido, la tensión dibujaba líneas tenues en su frente, como si incluso en los sueños, las cargas lo persiguieran.

Algo dentro de mí dolía. Mi mano se levantó instintivamente, anhelando alisar esa arruga entre sus cejas. Calmarlo, solo una vez.

Pero antes de que mis dedos lo tocaran, sus ojos se abrieron de golpe, esos iris obsidianos penetrantes que parecían atravesarme. Sus reflejos eran afilados como garras: su mano se levantó rápidamente, capturando la mía en un firme agarre.

Luego se quedó inmóvil, la realización cruzando fugazmente su mirada. Me soltó de inmediato, como si mi piel lo quemara.

—Lo siento —dijo, con la voz baja, casi ronca—. ¿Te lastimé?

Sacudí rápidamente la cabeza, apartando el escozor en mi palma. —Está bien. Soy yo quien te sorprendió despierta. ¿Cuándo llegaste aquí?

—No hace mucho —murmuró.

Fruncí el ceño. —¿Entonces no dormiste anoche, verdad? —No se habría desplomado así si hubiera descansado adecuadamente.

Una pausa. —No. —Su tono era sereno, pero escuché el agotamiento debajo. No me dijo lo que luego me di cuenta: que había pasado toda la noche viajando de un lado a otro entre Ashbourne y la Capital, poniendo en orden a la Manada Whitmor después del caos de los renegados.

—¿Estás... bien? —preguntó entonces, inclinándose hacia mí, su voz volviéndose más suave, más íntima—. ¿Dormiste bien? ¿Todavía te duele la herida?

Logré esbozar una pequeña sonrisa. —Mejor de lo esperado. No es tan malo.

Comencé a incorporarme, decidida a refrescarme, pero Silas se movió más rápido. Sin preguntar, me levantó, brazos fuertes y firmes como el acero, y me llevó hacia el baño contiguo.

—¡Silas! —protesté, sorprendida—. Solo es mi brazo el que está herido, no mis piernas.

—Estás herida —respondió simplemente, su tono sin lugar a discusión—. Déjame.

Me colocó suavemente frente al lavabo de piedra, sus movimientos deliberados, cuidadosos, como si pudiera romperme si no era lo suficientemente cauteloso. Llenó una taza con agua fresca, preparó el cepillo, incluso presionó la pasta en él con determinación torpe.