El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 370

370 /409

Punto de vista de Freya

El sonido de la bofetada resonó en la habitación: agudo, estridente, definitivo. Mi palma ardía, pero no me arrepentía.

-¿Así es como te has convertido, Silas?- pregunté, mi voz fría, temblando solo de furia. -¿Estás planeando ser como tu padre? ¿Y hacer que ese niño viva la misma vida que tú?

Las palabras lo golpearon como una cuchilla. Su cuerpo se volvió rígido, los ojos se abrieron, todo el color desapareció de su rostro.

Durante un largo y terrible latido, no se movió.

Como su padre.

No había querido herir tan profundamente, pero la verdad era despiadada, y tal vez necesitaba escucharla.

Siempre había jurado que era diferente. Que nunca se convertiría en el tipo de hombre que rompía a otros para mantenerlos cerca. Pero hace un momento, la mirada en sus ojos, la desesperación en su tacto, era la misma enfermedad. La misma oscuridad que una vez llevó su padre.

-Tú...- Su voz temblaba. -No eres como mi madre. No elegirías la muerte como ella, ¿verdad?

Mi corazón se retorció, pero no me inmuté. -No-, dije en voz baja, fríamente. -No lo haría. Pero si intentas obligarme, lo terminaré a mi manera. Me llevaré a ese niño. Desapareceré. Nunca nos encontrarás.

Su garganta se movió, pero no emitió sonido. Simplemente se quedó allí, temblando, este hombre que una vez comandó ejércitos, que gobernó la Coalición Ironclad como un Alfa inquebrantable, ahora lucía pequeño, frágil, roto.

Sabía que no estaba mintiendo.

Y por primera vez, vi que el terror en sus ojos no era ira, era la realización de lo que casi había hecho.

-¿Realmente odias tanto la idea de estar conmigo de nuevo?- susurró. Su voz se quebró, cruda de incredulidad. Su mirada buscaba la mía, desesperada, suplicante, muriendo. -Freya, dime... ¿es realmente tan imposible?

-No te odio-, dije. -Pero nunca estaré con alguien que intente quitarme mi elección. Si tengo un hijo, si me quedo, esas son mis decisiones. Silas, no soy tu madre. Y tú... debes dejar de intentar ser tu padre.

Cerró los ojos.

Y luego vino el sonido: su risa. Baja al principio, luego hueca, desquiciada. Una risa que ya no pertenecía a un hombre, sino a algo acorralado, algo que se derrumbaba sobre sí mismo.

Casi podía ver la memoria detrás de ella: el látigo de un cinturón, el eco de la voz de su padre llamándolo inútil, el niño pequeño que aprendió que el amor era solo otro nombre para el control.

Cuando finalmente abrió los ojos de nuevo, estaban vacíos.

-Está bien-, dijo en voz baja. -Ganas. No te tocaré de nuevo. No te suplicaré. ¿Quieres irte? Entonces me aseguraré de que te vayas. Lo dijiste tú misma: puente a puente, camino a camino. Seguiremos caminos separados.

Se puso de pie, me dio la espalda y salió de la habitación.

El silencio que siguió fue ensordecedor.