El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 77

Punto de vista de Freya

Cuando me agaché para desatar mis zapatillas, el dolor en mis costillas fue tan agudo que me robó el aliento.

—Doctor, él no está... —comencé, pero mis palabras se congelaron en mi garganta.

Silas Whitmor ya estaba agachado frente a mí. El Alfa de la Coalición Blindada, el hombre que gobernaba con acero y fuego, sostenía mi tobillo en una mano como si no pesara nada. Su otra mano se movía con precisión mientras desataba el nudo de mis cordones con facilidad.

—El doctor tiene razón —dijo, con la voz tranquila, impregnada de hierro. —Estás herida. No te esfuerces.

Solo podía mirar, atónita, mientras me quitaba un zapato, luego el otro.

¿El Alfa de Ironclad... quitándome los zapatos? Mi corazón latía de manera desigual en mi pecho. Se sentía mal, surrealista... como si la luna misma hubiera dado la vuelta al mundo.

Antes de que pudiera recuperarme, me recogió en sus brazos.

—¿Qué... qué estás haciendo? —Mi voz salió más aguda de lo que pretendía, los nervios me recorrían la espalda.

—¿Quieres caminar descalza por los suelos del hospital? —Su tono se mantuvo exasperantemente calmado, como si esto fuera nada, como si llevarme fuera una simple necesidad.

Me acostó suavemente en la camilla de examen, con cuidado suficiente para que enviara otra confusa vuelta a mi pecho. El doctor comenzó su trabajo, palpando moretones, murmurando sobre fracturas y resistencia, mientras Silas esperaba más allá de la cortina, con una expresión indescifrable.

Cuando terminó, el doctor recetó medicamentos y nos despidió.

De regreso en el auto, no podía dejar de mirar las manos de Silas. Fuertes, elegantes, peligrosas... manos hechas para empuñar garras, para desgarrar gargantas, para comandar un ejército. Sin embargo, esas mismas manos acababan de aflojar mis cordones con ridícula delicadeza. Y más tarde... los volvieron a atar.

—Realmente te gustan mis manos, ¿verdad? —Su voz cortó el silencio, suave y repentina.

El calor me subió a las mejillas, y tosí para disimularlo. —Estaba... solo pensando. En antes. Gracias, por... ayudarme.

—Deberías agradecerme. No hago eso por la gente —respondió simplemente.

El auto volvió a quedar en silencio hasta que su voz baja volvió a sonar. —¿Cómo planeas agradecerme?

Cuando el auto se detuvo, levanté la vista para ver una extensa finca. Territorio de Whitmor. El bastión de Silas dentro de la ciudad.

—Esta es mi residencia cuando estoy en Ashbourne —explicó, llevándome adentro. —Te quedarás en la habitación al lado de la mía. Suficientemente cerca para protegerme.

Los pasillos olían a madera pulida y acero antiguo, ligeramente impregnados de lobo. Los sirvientes se movían con eficiencia silenciosa, con los ojos bajos en sumisión. Esta no era una simple casa... era una guarida tallada en hierro.

—Puedes entrar en cualquier habitación que desees —continuó Silas mientras se detenía en un pasillo. —Excepto una. La puerta al final del tercer piso. Esa, nunca la abrirás.

Me quedé helada. Las palabras se encajaron en mí como una historia susurrada al borde de la luz de la hoguera.

Una puerta prohibida. Una orden envuelta en sombras.

Como algo sacado de un viejo cuento donde el monstruo esconde sus secretos en una habitación cerrada.

Y acababa de ser advertida de no mirar.