El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 91

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Punto de vista de la tercera persona

Silas Whitmor nunca lo había admitido en voz alta, pero de niño siempre había querido que alguien se interpusiera ante su padre por él, que lo protegiera, que lo ayudara a escapar. En aquel entonces, era débil, demasiado pequeño, demasiado frágil para defenderse. Había soñado con ser rescatado.

Ahora era el Alfa de la Coalición Ironclad, más fuerte que la mayoría de los lobos vivos, temido por los rivales en los territorios. Ya no se inclinaba ante ningún hombre, ni siquiera ante su padre. Y sin embargo... sentado allí junto a Freya Thorne, casi había revelado la parte más suave de sí mismo ante ella. Casi le había contado sobre el niño roto que aún vivía dentro de él.

—Si algún día —dijo Silas, con la voz baja y tranquila en el silencio de la sala de estar—, pudiera ser como tú describiste, leal solo a ti, sin traicionar nunca, de pie hombro con hombro contigo, unidos por la sangre y la batalla, a través de la vida y la muerte sin abandonar... ¿me darías entonces tu corazón?

Sus palabras quedaron suspendidas entre ellos, flotando como humo.

Las cejas de Freya se fruncieron, apretando los labios. —¿Estás bromeando?

Porque Silas Whitmor, Alfa de voluntad de hierro, señor de lobos de ojos fríos, no parecía un hombre que pudiera amar de esa manera. Ni siquiera podía imaginar cómo sería si lo intentara.

—Tal vez... —Cerró lentamente los ojos, inhalando el tenue aroma natural que se aferraba a ella. No perfume, nada artificial, solo ella. Piel cálida por el sol, hierba salvaje después de la lluvia y el sutil rastro de almizcle de lobo. Lo envolvía como un bálsamo, aliviando la enfermedad dejada por la voz de su padre en el teléfono.

—Tal vez estoy bromeando —murmuró, dejando que su cabeza descansara contra su hombro. No quería moverse. Solo quería quedarse allí un poco más, absorbiendo su presencia, dejando que su aroma quemara el veneno.

Por una vez, el siempre vigilante Alfa se permitió inclinarse.

...

En los dos días siguientes, Freya se dirigió diariamente al Salón Primal de Stormveil, la fortaleza ancestral donde se honraba a generaciones de la línea de sangre de su manada. Llevaba consigo las cenizas de sus padres, Arthur y Myra, y las depositaba en la sombra de las tablas de sus abuelos.

Su garganta se apretaba cada vez que se quedaba allí. La Quinta Rama de la Manada Stormveil, una vez numerosa, una vez orgullosa, ahora reducida a cenizas y nombres tallados.

Freya se arrodilló, tocando su frente en el frío suelo de piedra. —Padre. Madre. Juro que encontraré a Eric. Un día regresaré con él, y ambos estaremos aquí para honrarlos a ustedes, y a cada Thorne que vino antes que nosotros.

Su voz no se quebró, pero su lobo aulló bajo en su pecho.