El despertar del Dragón (Jaime Casas) romance Capítulo 6498

Para cuando el Venerable Starwick regresó al Salón de la Estrella Polar, la noche ya se había cerrado.

Dentro del gran salón, las lámparas ardían brillantes. Los cuatro ancianos Inmortales Dorados seguían exactamente donde habían estado, sin moverse ni un solo paso.

Habían estado ahí un día y una noche completos. Las piernas se les habían entumecido y el sudor les había empapado las túnicas, pero ninguno se había atrevido a sentarse.

En cuanto el Venerable Starwick entró al gran salón, los cuatro se inclinaron en saludo, con los ojos fijos en él como si todas las respuestas estuvieran escritas en su cara.

—Maestro del Salón, ¿cómo fue?— habló primero el Anciano Rowe, con la voz ronca, cargando un filo que ya no podía esperar.

El Venerable Starwick no respondió de inmediato. Caminó hasta el trono negro y se sentó despacio.

Sus dedos golpearon suavemente el apoyabrazos. Una vez. Luego otra.

Una sombra oscura se le asentó en el rostro, y aun así, en lo hondo de sus ojos, un destello frío parpadeó tan tenue que casi se escapaba.

—El Claustro Bóveda Profunda aceptó. El Venerable Glacio enviará quinientos soldados. Su condición es treinta por ciento de esa reliquia, junto con treinta por ciento de los recursos de la Cresta Páramo Bestial.—

Su voz sonó calmada. Demasiado calmada. Tan calmada que erizaba la piel.

Los cuatro ancianos se cruzaron una mirada, y ninguno parecía dispuesto a tragárselo sin más.

El Anciano Pennyworth dio un paso al frente, juntó el puño y dijo:

—Maestro del Salón, quinientos soldados por treinta por ciento es demasiado...—

—Lo sé.—

El Venerable Starwick lo cortó.

—Pero ese viejo zorro, Glacio, no es fácil de engañar. Ya sabe de la reliquia. Si no se la damos, no enviará tropas. No tenemos opción.—

Los cuatro ancianos guardaron silencio.

Sabían que el Maestro del Salón decía la verdad.

Sin la ayuda del Claustro Bóveda Profunda, si el Salón de la Estrella Polar atacaba la Cresta Páramo Bestial solo, incluso la victoria sería brutal y hueca.

Para entonces, el propio Salón de la Estrella Polar sería el que pagaría el precio más pesado.

—¿Y la Corte Aguja Santa?— preguntó el Anciano Rowe.

El rostro del Venerable Starwick se ensombreció otro tono.

—El Venerable Clarendon quiere cinco décimos.—

—¿Cinco décimos?— soltó el Anciano Leary, con la voz quebrándose aguda en el salón.

—Está apenas en la fase media del Inmortal Dorado de Nivel Tres, ¿y se atreve a pedir cinco décimos? Maestro del Salón, ¿aceptó eso?—

El Venerable Starwick soltó un resoplido frío.

—¿Y si no lo hacía, qué? El Venerable Clarendon lo dejó claro. No le molesta esperar a que ambos bandos queden muy desgastados, y luego entrar a limpiar el desastre. Para entonces, no necesitará mandar ni un solo soldado, y podrá quedarse con todo.—

Dentro del gran salón, el silencio cayó como un sudario.

Los rostros de los cuatro ancianos se pusieron rígidos y tensos, cada uno peor de mirar que el anterior.

Tres décimos, más cinco décimos, ya eran ocho décimos.

El Salón de la Estrella Polar haría todo el movimiento, toda la pelea, todo el sangrado, y al final se quedaría con apenas dos décimos.

Por donde lo contaran, este trato era una pérdida ruinosa.

El Anciano Rowe forzó las palabras entre dientes, con la voz baja.

—Maestro del Salón, si es así, entonces al Salón de la Estrella Polar solo le quedarían dos décimos...—

El Venerable Starwick alzó una mano, cortándolo antes de que dijera otra palabra.

Se recargó en el trono negro. Sus dedos seguían golpeando suavemente el apoyabrazos, lento y parejo, cada sonido medido dentro del silencio.

No había estallido en sus ojos, ni rastro de negarse a tragarse los términos. Solo una quietud lo bastante fría como para tensar la piel.

—¿De verdad creen que pienso repartir la reliquia con ellos?—

Los cuatro ancianos se quedaron helados al mismo tiempo.

Los ojos del Anciano Rowe se afilaron de inmediato.

—Maestro del Salón, usted quiere decir...—

El Venerable Starwick soltó una risa fría. La curva no traía calor alguno, como si la temperatura dentro del gran salón hubiera bajado varios grados.

—Claustro Bóveda Profunda, Corte Aguja Santa... sé perfectamente qué cuentas están haciendo. A lo mucho, quieren aprovechar esta oportunidad para arrancarme un pedazo de carne. Pero se les olvidó una cosa: yo nunca he sido alguien que se deja cortar.—

Se levantó del trono negro y caminó al centro del gran salón. Con las manos a la espalda, alzó la vista hacia los cristales de piedra brasa que brillaban en la cúpula.

El resplandor dorado se derramó sobre él y estiró su sombra larga por el piso.

—Claustro Bóveda Profunda: los restos de la Rama del Dios de la Escarcha. En aquel entonces, fueron suprimidos entre los celestiales y huyeron al Decimoséptimo Firmamento solo para arrastrar la vida. ¿De verdad el Venerable Glacio cree que lo dejé en paz todos estos años porque le tenía miedo? Ridículo. Simplemente nunca me molesté con una jauría de perros sin casa.—

Su voz hizo que el nombre sonara indigno de pronunciarse.

—Esta vez, él mismo se me puso enfrente. ¿Cómo voy a dejarlo ir?—

La respiración del Anciano Rowe se volvió irregular.

—Maestro del Salón, usted planea...—

—Usarlos primero. Tomar la Cresta Páramo Bestial. Cuando la Cresta Páramo Bestial caiga y sus fuerzas estén lo bastante desgastadas, me vuelvo contra ellos.—

Un destello frío cruzó los ojos del Venerable Starwick.

—Cuando llegue ese momento, ¿cuántos de los quinientos cultivadores del Claustro Bóveda Profunda volverán con vida? Y si el propio Venerable Glacio podrá salir de la Cresta Páramo Bestial con vida... eso será otra historia.—

El ceño del Anciano Pennyworth se tensó.