Un sedán modesto se alejaba por la avenida frente al hospital, mientras la brisa de la tarde acariciaba las copas de los árboles. En el asiento del copiloto, un joven de porte distinguido descansaba con el rostro y las manos envueltos en vendajes blancos que contrastaban con su traje impecable.
"¿Ya ves? Ahora sí puedes recuperarte sin preocupaciones, ¿no?"
Manolo observó el vehículo desaparecer en el horizonte antes de dirigir su atención hacia su compañero. La determinación brillaba en sus ojos a pesar del cansancio evidente en su rostro.
"Esto todavía no termina."
"¡Por Dios! ¿Qué más quieres hacer? Ya metiste a Ciro en problemas. No tienes idea de todo lo que están diciendo de ti allá afuera."
Las voces susurraban por los pasillos, tejiendo historias sobre venganza y rencor. Decían que Manolo perseguía a la familia Dávila por lo de su madre, que solo buscaba poner en aprietos a Ernesto Gutiérrez. Los rumores se multiplicaban como hojas al viento, pero ninguno mencionaba la simple verdad: que él solo cumplía con su deber. La gente prefería ignorar que si los Dávila estuvieran limpios, Manolo no tendría razón para actuar.
"Que digan lo que quieran. Mi conciencia está tranquila."
"De verdad que a veces no te entiendo."
"Esto acabará cuando Emir Dávila esté aquí."
"¿Me estás diciendo que piensas ir tú mismo a buscarlo al extranjero?"
Manolo miró a su amigo con extrañeza, como si la respuesta fuera obvia. "Ya metí la solicitud. Para cuando llegue la autorización, mis heridas habrán sanado. Será el momento perfecto."
Su amigo se quedó sin palabras ante tal obstinación.
...
Dos semanas después, Manolo bajaba las escaleras con pasaporte en mano y maletas listas. En ese momento se encontró con su padre, que regresaba a casa.
"¿A dónde vas?"
"A Nueva York."
Ernesto guardó silencio. Cuando Manolo llegó a su lado, simplemente le dio una palmada en el hombro.


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