Aitana lo miró, tranquila, y habló sin rodeos.
—No. Suéltame.
Telmo no la soltó. La miró fijo y apretó el brazo a propósito.
Aitana dijo:
—Me gustan los niños obedientes.
A ella misma se le fue el aire un segundo.
Esa frase se le hacía demasiado conocida.
¿No era justo lo que Nazario le decía a ella todo el tiempo?
Así se sentía estar “arriba” en una relación.
Telmo bajó la mirada y aflojó el abrazo.
—Ah.
Aitana entró al baño. Telmo la siguió y se quejó:
—Aitana, eres bien fría.
Aitana le ajustó la regadera.
—Pícale aquí y ya sale agua. Y aquí le mueves para la temperatura.
Mientras salía, agregó:
—Luego lo cambio a un sistema de control por voz en toda la casa. Va a ser más práctico.
Telmo giró la llave y el agua salió. En dos movimientos se quitó toda la ropa, quedándose solo en boxer.
Aitana alcanzó a ver y de inmediato apartó la mirada. Le cerró la puerta.
—Báñate. Y ya duérmete temprano. Si no entiendes algo, me preguntas.
—Va.
Telmo, detrás de la puerta, oyó cómo sus pasos se alejaban. Se le oscureció la mirada.
Después del baño, se acostó en medio de la cama, viendo las estrellas por la ventana.
El colchón estaba absurdamente suave. La colcha ligera y calientita.
El cuarto olía rico, a algo tenue.
En toda su vida, Telmo nunca había dormido en una casa así.
Desde que tenía memoria, vivía apretado con su mamá y con Iris en un departamentito viejo, de esos de pocos metros.
Luego ni eso: terminó en un dormitorio de obra, sucio y revuelto.
De niño, Iris bromeaba con que, con esa cara, igual y de grande le tocaba vivir “de mantenido”.
Telmo nunca lo tomó en serio.
En la obra también le decían que tenía “pinta” para eso.
Él siempre lo despreciaba.

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