A Isabela ficou morando ali por uma semana.
O médico responsável passou de manhã e mostrou os últimos exames de sangue.
— Os níveis estabilizaram. O pequeno tem uma vontade forte de viver, mas você ainda precisa ter cuidado neste próximo mês. Vá caminhar um pouco no jardim lá embaixo, tome um sol. Ficar trancada no quarto faz mal para o psicológico.
A Isabela concordou.
A Davia estava tratando o hospital como sua casa nos últimos dias. Vestiu o casaco e aproximou-se para ampará-la:
— Vamos, esta plebeia vai acompanhar Vossa Majestade no passeio.
A neve no jardim já tinha derretido quase toda. A Isabela sentou-se num banco, observando um menininho de uns três ou quatro anos correndo no gramado próximo.
O menino corria para lá e para cá, até que se chocou contra o peito de um homem jovem que vinha logo atrás.
O homem riu, pegou a criança e ergueu-a bem alto acima da cabeça.
A Isabela tocou o baixo-ventre.
Se fosse o Henrique, será que ele também ergueria o filho sorrindo assim?
A Isabela achava que não.
Ele franziria a testa, limparia a sujeira da roupa da criança e diria friamente: "Cuidado com a segurança, não dê trabalho para sua mãe."
— Está viajando no quê? — A Davia estalou os dedos na frente dela. — Terra chamando.
Hoje era feriado.
Também era o prazo final que ela tinha estipulado anteriormente para o Henrique.
Ela não tentava mais provar que o Henrique a tinha traído, nem se torturava pensando no que realmente aconteceu naquele hotel.
Não tinha mais sentido.
Algumas verdades são como um nervo de dente necrosado: arrancar sangra, mas se não arrancar, dói a vida inteira.
Ao anoitecer, fogos de artifício explodiram no alto.
A Davia, que não via o Lucas ultimamente, tinha se escondido na antessala da suíte para fazer uma chamada de vídeo.
A Isabela ficou em frente à janela observando, e com o dedo escreveu a palavra "Ir" no vidro embaçado.
Antes de terminar, foi interrompida pelo som da porta se abrindo.
— Sabia que você não estava deitada.
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