Grávida depois de uma noite com o Lycan romance Capítulo 25

Ponto de vista de Tanya

Estou com calor e frio ao mesmo tempo, a febre percorrendo meu corpo. O frio do lago naquela noite parece ter se infiltrado em meus ossos, me fazendo tremer mesmo com o suor grudado em minha pele. Minha mão repousa em meu estômago enquanto a culpa percorre meu ser, mais forte e intensa do que qualquer desconforto da febre.

Se eu fosse a única doente, não me importaria. Mas naquele momento, quando pulei atrás dos brincos, esqueci que não estou mais tomando decisões apenas para mim. Há uma criança crescendo dentro de mim que sofrerá as consequências dos meus erros. Me repreendo por não ter pensado nisso quando me joguei imprudentemente na água. Se esse bebê sofrer porque me deixei doente, nunca me perdoarei.

Que tipo de mãe serei?

Algo se move na cama ao meu lado, e eu sinto uma pontada de dor na rigidez das minhas articulações. Minhas pálpebras estão pesadas de fadiga, e tudo parece embaçado e distante, como se eu não conseguisse distinguir se estou acordada ou sonhando.

De repente, alguém está deitado ao meu lado, me acomodando gentilmente em seu abraço. Seus braços me envolvem, e apesar da febre ardente, eu acolho o calor. Envolvida por ele, tudo é menos doloroso. Uma mão repousa sobre a minha, dedos delicadamente entrelaçados com os meus.

"Vai ficar tudo bem", diz uma voz profunda, mas carinhosa.

Marco.

Deve ser um sonho afinal, ou talvez a febre esteja me fazendo imaginar coisas. Estou tão sonolenta que mal consigo distinguir.

"O bebê...", murmuro, e meus pensamentos estão confusos e incoerentes. O bebê merece uma mãe melhor do que eu. Alguém competente o suficiente para cuidar dele.

"Shhhh", a voz me acalma gentilmente.

Dedos acariciam timidamente a pele do meu abdômen, guiando minha própria mão e acariciando minha barriga com ternura.

"Não se preocupe, pequena flor. O bebê vai ficar bem. Eu prometo."

Suas palavras me embalam em um torpor reconfortante, e sinto-me relaxar contra ele. Depois de um tempo, a voz corta a névoa em minha mente mais uma vez.

"Você precisa comer alguma coisa."

Faço uma careta, me sentindo enjoada demais. Há uma risada suave em resposta à minha expressão infantil.

"Vamos lá, pequena flor. Você precisa comer. Qual é a sua comida favorita?"

Gemo ligeiramente, cansada demais e febril para pensar com clareza.

"Quando eu era pequena...", murmuro. "Quando eu era pequena, minha tia fazia sanduíches de queijo grelhado com sopa de tomate caseira."

Suspiro ao lembrar. Já fazia anos desde que ela preparara isso para mim. Parei de ser digna do tempo e do afeto da minha família quando perceberam que eu não manifestava um lobo. Perceberam que eu era defeituosa, quebrada. Mas a lembrança daquelas tardes ensolaradas com minha tia ainda me enche de alegria. Ela me deixava ajudar com os sanduíches enquanto fazia a sopa do zero. Quando tudo estava pronto, mergulhávamos o pão e o queijo na sopa levemente temperada. Tudo ficava quente e aconchegante, e a casa cheirava a ervas frescas e pão torrado.

"Tinha gosto de... Tinha gosto de conforto", sussurro antes de adormecer.

Não sei por quanto tempo fico dormindo antes que o som de batidas ao longe me acorde. Estico-me ligeiramente, tentando me concentrar. A cama está vazia, mas há uma variedade de barulhos altos vindo da cozinha. Há metal batendo, crepitar e o som de Marco praguejando baixinho. Franzo a testa ligeiramente, mas estou fraca demais para sair da cama.

Não tenho certeza de quanto tempo passa enquanto fico deitada ali, flutuando entre o sono e a consciência. Em algum momento, o som de passos me traz de volta à realidade.