Ela levou a mão ao abdômen em pânico, enquanto as unhas da outra mão cravaram com força no pulso de Tomás.
— Dói.
O homem, em fúria, já havia perdido a razão.
Ele a arrastou para dentro do coreto, atirou-a com força sobre a mesa de pedra e começou a rasgar suas roupas.
— Não.
Noémia empurrou o ombro dele, seu rosto pálido tomado por um desespero sem fim.
— Não me force, Tomás. Não me force a te odiar.
A palavra 'odiar' foi como uma flecha envenenada, cravando-se no coração de Tomás.
Uma sensação avassaladora de sufocamento o envolveu, consumindo seu último resquício de sanidade.
— Não precisa me lembrar. Você já disse antes. Só nos resta nos torturarmos mutuamente, até que a morte nos separe.
— Pois bem, vamos nos atormentar juntos. Se quer que eu te entregue para aquele desgraçado do César, só por cima do meu cadáver. Enquanto eu viver, nem pense nisso.
Noémia já não tinha forças para enfrentá-lo.
Como uma marionete, ela permaneceu deitada, seus olhos vazios refletindo a noite escura, profundos como um vórtice cósmico, sem fim à vista.
Uma dor aguda se espalhou de seu abdômen.
Ela fechou os olhos lentamente.
Este filho, morrendo nas mãos de seu próprio pai, seria o fim de sua relação paternal nesta vida.
Não haveria mais dívidas entre eles.
Tomás olhava friamente para seu rosto pálido, saboreando o desespero e a ruína em sua expressão.
Seu peito de repente se apertou, e ele só conseguiu retaliar da forma mais direta e brutal, fazendo-a sufocar junto com ele.
Ele não admitia que estava apaixonado por essa mulher.
Ele apenas não se conformava em entregá-la a outro homem.
Sim, era ressentimento, era fúria. Não tinha nada a ver com amor.
Não se sabe quanto tempo passou, mas quando Tomás sentiu um forte cheiro de sangue, ele lentamente voltou a si, saindo de seu frenesi.
Olhando para a mulher de olhos fechados e imóvel à sua frente, ele se levantou e recuou.
Ao baixar a cabeça, uma mancha de um vermelho vivo saltou aos seus olhos, chocante.
Era... sangue!

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