Ele não acreditava.
Ninguém acreditaria.
Afinal, antes de assumir o Grupo Pinto, ele passara por um treinamento rigoroso.
Ele sabia exatamente como usar uma faca para matar e como não o fazer. Como poderia ter errado o golpe e matado a mulher que amava?
Mas o olhar de Ramiro era tão cheio de dor e choque que ele não conseguia mais se enganar.
Será que...
Após alguns segundos de conflito interno, ele estendeu a mão trêmula em direção ao nariz da esposa.
Nada.
Não havia nenhum sopro quente de ar ali.
Suas forças o abandonaram instantaneamente. Ele olhou, atônito, para o semblante sombrio de Ramiro e depois para a esposa pálida em seus braços.
— Morreu mesmo?
Ramiro ajoelhou-se e disse com a voz embargada: — Chefe... meus pêsames.
Meus pêsames?
Uma fúria avassaladora subiu pelo peito de Tomás, e ele chutou com força o ombro de Ramiro.
A palavra 'suma' mal havia saído de sua boca quando um forte gosto de ferro subiu por sua garganta, e ele o cuspiu antes que pudesse contê-lo.
Então, era verdade que se vomitava sangue sob dor extrema.
Seu peito doía como se mil facas o estivessem rasgando, e sua visão escureceu.
Ele não conseguia entender.
Por mais que tentasse, não conseguia entender por que ela havia morrido, e ainda por cima, em suas mãos.
Havia tantas e tantas dúvidas em sua mente, mas uma tontura avassaladora o envolvia, impedindo-o de pensar com clareza.
— Não, Noémia, você está brincando comigo, não está? Pare de me assustar. Acorde, por favor, acorde.
O homem abraçava a esposa com força, beijando seu rosto com os lábios trêmulos, como se estivesse enlouquecido.
— Se você acordar, eu te deixo ir. Sim, eu te deixo ir, tudo bem? Tudo bem?
A única resposta que obteve foi um silêncio mortal.
O rosto dela ainda estava quente, mas seus olhos, antes cheios de afeto, haviam se fechado para sempre.

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