Hizo una pausa intencional y añadió:
—La espera será de unos quince minutos.
Cristina captó de inmediato la sutileza.
Él había encajado sus necesidades dentro de un procedimiento legal sin dejar ni una grieta. Todo parecía un trámite rutinario, pero detrás había una gestión meticulosa.
Sin decir más, Cristina asintió y fue guiada por un funcionario hacia una sala de entrevistas.
La luz fluorescente hacía que el rostro de Andrés, ya pálido, se viera fantasmal.
Sus piernas temblaban bajo la mesa sin control.
Cristina observó su terror, se sentó frente a él y dijo con calma:
—Ya enviaron gente a matarlo, ¿y todavía se niega a hablar?
Un oficial trajo dos vasos con agua, los puso frente a ellos y se retiró.
Andrés tragó saliva, como si tuviera la garganta seca, agarró el vaso y bebió dos grandes tragos. Luego de jadear un poco para calmarse, dijo:
—No sé qué quiere que diga, señorita Pérez. El peritaje caligráfico… es una conclusión científica, no puede haber error.
Cristina estaba a punto de beber agua, pero al escucharlo, bajó el vaso justo cuando tocaba sus labios.
—Ni siquiera le mencioné el tema y usted ya sabe que me refiero al peritaje. ¿No es eso prueba de que tiene la conciencia sucia?
Las pupilas de Andrés se contrajeron.
Cristina no le dio tregua y continuó:
—Aunque se aferre a su conclusión, puedo solicitar a un organismo superior que revise el peritaje. ¿Cree que los brazos de la familia Anaya son tan largos como para alcanzar todos los rincones?
Su ataque psicológico avanzaba paso a paso.
—Si no habla ahora, ¿piensa esperar a que anulen su dictamen y todos investiguen por qué Andrés Saldaña emitió un informe falso y cuánto cobró por ello?
Andrés comenzó a toser violentamente al escucharla.
—Yo… yo…
—Lo estoy salvando —dijo Cristina.
Justo cuando Andrés respiró hondo, queriendo decir algo, escupió una bocanada de sangre.
Su rostro pasó de un blanco cenizo a un morado aterrador en segundos, y se desplomó de lado en la silla.
Cristina frunció el ceño.
—¿Qué pisapapeles?
Pero la mano de Andrés fue perdiendo fuerza hasta que cayó inerte.
El médico forense que lo revisaba tocó su carótida, levantó la vista y dijo gravemente:
—Sin respiración, sin pulso.
Octavio levantó a Cristina y la abrazó, bloqueando su vista de la escena desagradable.
—El pisapapeles… —Cristina recordó de pronto su visita a la oficina esa mañana; había observado su escritorio—. Ya recuerdo, es el pisapapeles de ónix amarillo que tenía en su mesa.
La mirada de Octavio se agudizó y ordenó sin dudar:
—Nadie sale de aquí esta noche. Corten todas las señales de comunicación con el exterior.
Luego se dirigió a su gente:
—Lidia, ve a la oficina de Andrés ahora mismo.

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