Matrimonio Forzado : La Obsesión del Mafioso Italiano romance Capítulo 3

Esta mañana me desperté a las seis. Me puse una blusa blanca y una falda larga gris, la ropa más profesional que quedaba en mi armario. Me peiné, me apliqué un poco de labial, intentando parecer una doctora digna de ser entrevistada aunque mi licencia estuviera suspendida.

La primera clínica estaba en las afueras de la ciudad.

—Necesitamos un médico general, pero su licencia está bajo evaluación —dijo la dueña de la clínica, una mujer de mediana edad con gafas gruesas.

—Sí, pero puedo ayudar…

—Lo siento, no podemos correr ese riesgo.

La segunda clínica era una clínica privada dentro de un centro comercial.

—¿Su nombre está en la lista nacional de vigilancia?

Respiré hondo.

—Es solo temporal. Legalmente aún no he sido declarada culpable.

—Esa lista fue emitida por el comité ético. No podemos hacerlo.

La tercera clínica, la cuarta y la quinta, todas me rechazaron.

A las cuatro de la tarde me rendí por ese día.

Estaba sentada en una parada de autobús cuando, por el rabillo del ojo, vi un automóvil negro de lujo con ventanas tan polarizadas que era imposible ver quién iba dentro.

Ya había visto ese coche desde la mañana.

Primero cerca de mi apartamento cuando salí, luego en la esquina camino a la primera clínica, después en el estacionamiento de la segunda clínica y más tarde en el semáforo cerca de la tercera.

Quizá solo era una coincidencia, pero estaba demasiado cansada para preocuparme.

El autobús llegó y subí. El automóvil negro nos siguió a una distancia prudente.

Me bajé en la parada cerca de mi apartamento. El coche negro se detuvo al otro lado de la calle.

Entré rápidamente al lobby del edificio y luego subí a mi apartamento en el tercer piso.

Cerré la puerta de golpe. Lancé mi bolso sobre el sofá. Mi cuerpo cayó agotado al borde de la cama. Cinco clínicas me habían rechazado hoy.

Mi teléfono vibró sobre la mesa.

Papá.

—¿Hola, papá? —dije.

—Si no regresas pronto, mandaré a alguien a buscarte a la fuerza. ¡Llevas ocho años sin volver! ¡Ocho años!

Habían pasado ocho años desde la última vez que puse un pie en México.

Me levanté y abrí el armario. Una por una, saqué mis prendas y las doblé bruscamente antes de meterlas en una gran maleta negra.

De repente, alguien llamó a la puerta.

Me quedé inmóvil. La camisa blanca que estaba doblando cayó al suelo.

Caminé hacia la puerta con cautela y miré por la mirilla.

Ojos azules.

El hombre de la cafetería de ayer.

Abrí la puerta.

—Tú —dije.

Él me observó. Sus ojos descendieron hacia mi rostro hinchado, luego hacia la maleta medio llena detrás de mí y finalmente hacia la camisa blanca tirada en el suelo.

—Quiero darte las gracias como es debido —dijo con una voz baja y profunda, con un acento italiano que ahora comenzaba a reconocer.

—No hace falta.

—Soy un hombre que siempre paga sus deudas.

Así que el coche negro que me había seguido desde la mañana era suyo.

—Me estabas siguiendo —dije.

—Necesitaba asegurarme de que estuvieras bien. Salvaste la vida de mi padre. En mi país, eso significa que nuestra familia tiene una deuda de vida contigo.

Negué con la cabeza. Mi mente era un caos entre la decisión de regresar a México o quedarme aquí. Volví a mirar sus ojos.

No sé quién dio el primer paso.

¿Fui yo quien se acercó? ¿O fue él? ¿O ambos nos movimos al mismo tiempo?

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