Matrimonio Forzado : La Obsesión del Mafioso Italiano romance Capítulo 4

El aeropuerto de Ciudad de México se sentía sofocante a pesar del aire acondicionado funcionando al máximo dentro de la terminal. Arrastré mi maleta a través de la puerta de llegadas.

Mi padre ya había enviado un chofer. Un hombre mayor con un espeso bigote me recibió con una fría inclinación de cabeza.

El trayecto hasta la casa de mis padres tomó cuarenta minutos.

La casa seguía exactamente igual. Ni una sola capa de pintura había cambiado. Las paredes blancas con tejas rojas, el pequeño jardín delantero lleno de buganvillas moradas, el columpio de madera en la terraza oxidado por falta de uso.

Pasé junto a mi madrastra sin decir una palabra. Arrastré mi maleta por el estrecho pasillo hasta la habitación del fondo, entré y cerré la puerta.

Dejé la maleta tirada junto al armario. Mi cuerpo cayó sobre la cama, mirando al techo agrietado. Afuera se escuchaban voces, mi padre y mi madre susurrando entre ellos. No podía distinguir las palabras, pero el tono no era amistoso.

No me importaba.

No quería hablar con nadie.

Tomé mi teléfono y abrí las redes sociales. Allí, en la página principal, apareció la primera publicación.

Ethan y Olivia.

Los dos estaban frente a una pequeña iglesia decorada con flores blancas. Olivia llevaba un sencillo vestido de novia blanco, con el cabello cayendo elegantemente sobre sus hombros. Ethan estaba a su lado, sonriendo ampliamente con un traje azul marino.

El teléfono salió volando de mis manos. No fue intencional. Mis dedos temblaban tanto que simplemente se me escapó y chocó contra la pared opuesta. La pantalla se agrietó en la esquina superior derecha, pero seguía encendida.

Y seguía mostrando esa foto.

Lloré con sollozos roncos, hundiendo el rostro en la almohada.

¿Por qué ellos podían ser felices?

¿Por qué no recibían ningún castigo?

¿Por qué el mundo era tan injusto?

Mis sollozos sacudían la cama. No sé cuánto tiempo lloré, quizá una hora. Lo único que sé es que, cuando las lágrimas comenzaron a secarse y mis ojos ardían, escuché un sonido afuera.

Motores.

Y no uno solo, sino varios.

Me incorporé lentamente. Mis ojos se dirigieron hacia la ventana que daba al jardín delantero. Corrí apenas la vieja cortina blanca de encaje.

Afuera había tres automóviles negros de lujo estacionados frente a la reja de mi casa.

Eran grandes, brillantes, demasiado elegantes para aquel vecindario sencillo. La puerta del automóvil delantero se abrió y bajaron dos hombres vestidos de negro con gafas oscuras. Luego abrieron la puerta del coche del medio, el más grande de los tres.

Una joven salió de la casa.

Era hermosa.

Cabello negro largo y ondulado, un vestido rojo ajustado a su cuerpo y tacones altos que la hacían caminar con seguridad.

Apreté los puños.

Era Sofía, mi hermana menor.

Sofía saludó con la mano a alguien dentro del automóvil y entonces, desde ese mismo coche, descendió un hombre.

Y desde esta distancia, aunque solo fuera una silueta, aunque la luz del jardín iluminara apenas la mitad de su rostro, pude verlo.

No.

No podía ser.

El hombre levantó la vista hacia la ventana de mi habitación, como si supiera que yo estaba observándolo.

Ojos azules.

Y sonrió, como diciendo: “Te lo dije. Volveríamos a encontrarnos.”

Mi cuerpo se congeló.

¿Entonces Luca era el prometido de Sofía?

No tenía sentido.

El italiano que conocí en Estados Unidos, el hombre que estuvo a punto de besarme hasta llegar demasiado lejos en mi apartamento, ahora estaba de pie en el jardín de la casa de mis padres en México, junto a mi hermana menor, con la misma sonrisa que usó mientras me miraba sobre mi cama.

Retrocedí de la ventana.

Mi corazón latía tan fuerte que podía escucharlo en mis oídos.

Afuera, las risas de Sofía llegaban hasta mi habitación. Después vino la voz de mi padre dándoles una cálida bienvenida, el mismo hombre que unas horas antes ni siquiera quiso verme.

No salí de mi habitación.

No iba a salir.

Me senté al borde de la cama, mirando la puerta cerrada, deseando que todo aquello fuera una pesadilla.

Pero las voces provenientes de la sala eran cada vez más claras. Risas, conversaciones, el sonido de vasos chocando y el aroma de comida mexicana filtrándose por debajo de la puerta.

No había pasado ni una hora cuando la puerta de mi habitación se abrió.

Luca estaba allí.

—¿Luca? —dije.

Entró sin esperar permiso. Caminó hasta el centro de mi pequeña habitación y observó alrededor con aquellos mismos ojos azules.

—Una habitación interesante —dijo con su marcado acento italiano.

—¿Qué haces aquí?

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