Dona Rosa se adiantou às pressas e levou Murilo dali.
— Não apareça na minha frente esta noite. Não quero ver você. — disse Arthur.
Camila assentiu, virou-se e subiu as escadas.
Arthur já tinha se separado dela há muito tempo, e mesmo que voltasse, não moraria com ela.
Ao voltar ao quarto, Camila tirou um caderno da gaveta e o abriu.
O caderno estava repleto de riscos que eu desenhava toda vez que o Arthur me magoava, para guardar cada mágoa que sentia.
Camila pegou a caneta, com a intenção de acrescentar mais um traço.
Mas sua mão parou antes de tocar o papel. Em vez disso, ela estendeu a mão para acariciar o caderno. Havia tantos traços ali, desiguais, e a sensação do papel era gelada.
Acontece que, em cinco anos, Arthur teve muitos momentos em que a magoou.
E ela, Camila, beirando os trinta anos de idade, além de ter dado à luz um filho, podia-se dizer que não havia conquistado nada.
Agora ela até precisava anotar em um caderno como um homem a deixava triste.
Fazer isso aos 17 anos seria considerado fofo.
Mas ela tinha 27, e fazer isso de novo era apenas estupidez.
Uma estupidez que dava vontade de rir.
Camila fechou o caderno, foi até o escritório, rasgou as páginas uma a uma e as jogou na fragmentadora de papel.
Os pequenos pedaços de papel caíram da máquina, como se estivesse nevando.
Um pedaço de papel ficou preso na fragmentadora. Ao empurrá-lo, minha unha raspou no metal, quebrando e arrancando um pedaço da pele, gerando uma dor aguda.
Arthur empurrou a porta: — O que você está fazendo?
Camila ficou com o rosto pálido e segurou os dedos com força: — Nada.
— Quem deixou você entrar?
De repente, Camila perdeu a vontade de falar.
Não importava o que ela dissesse ou fizesse, a resposta de Arthur para ela seria sempre indiferença e aversão.
Mesmo que eu mostrasse o machucado, Arthur ainda acharia que tudo era culpa minha.
Camila se levantou e foi saindo, puxando a porta e fechando-a por fora com um estrondo.
Arthur se virou e ficou encarando a porta fechada.

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