Aquela mulher, que aos olhos dela tinha uma origem humilde, estava cheia de máculas e só serviria de fardo para o filho.
Era, na verdade, a salvadora da vida dele?
— I... isso como é possível? — Yasmin gaguejou.
— Quantos anos ela tinha na época? Como poderia ter salvado você?
Beatriz baixou os olhos e ergueu levemente a manga da blusa.
No cotovelo do braço esquerdo, havia uma cicatriz sinuosa e assustadora.
— Isso foi cortado por um arame enferrujado quando pulei do prédio.
A voz de Beatriz era suave, como se contasse a história de outra pessoa.
— Como não tinha dinheiro para tomar a antitetânica, tive febre por três dias e três noites.
— Mas eu estava muito feliz naquela época.
Ela levantou a cabeça e olhou para Guilherme.
Havia luz em seus olhos.
— Porque eu sabia que ele tinha sobrevivido.
O coração de Guilherme doeu violentamente.
Ele se virou bruscamente e puxou Beatriz para um abraço apertado.
A força era tamanha, como se quisesse fundi-la ao seu próprio sangue e ossos.
— Desculpe... me desculpe, Beatriz...
— Eu fiz você esperar dez anos. Foi tudo por minha culpa que você sofreu tanto, eu não sabia que era você...
Ele se odiava.
Odiava-se por não ter voltado mais cedo.
Odiava-se por não tê-la resgatado das mãos da família Andrade e de Heitor antes.
— Está tudo bem.
Beatriz deu tapinhas nas costas dele, como se consolasse uma criança.
Yasmin observava os dois abraçados, com um choque indescritível no coração.
Embora fosse esnobe e muitas vezes cruel.
Ela era, afinal, uma mãe.
Ela sabia o que aquele sequestro significava para Guilherme.
Era o trauma dele, o pesadelo dele.


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