A cada oito horas, tudo era acertado de uma vez. Se conseguissem ganhar o máximo possível dentro daquele intervalo, teriam tempo de sobra para pensar, com calma, num jeito de sair dali.
Mas Antônio também sabia: quem entrava num lugar daqueles, mesmo que conseguisse escapar, saía esfolado.
Lúcia… era mesmo a provação escrita no destino dele.
— Shen…
Os pensamentos de Antônio se dispersaram. Quando virou o rosto, percebeu que a mulher ao seu lado já não estava mais ali.
Em geral, ele ia à frente, e Lúcia vinha colada, passo por passo.
Procurou em volta e só então a viu, um pouco atrás.
Ela já estava sentada numa mesa de jogo, aposta feita, esperando a próxima carta.
— Lúcia, você…
Antônio ia repreendê-la por ter começado por conta própria, mas não chegou a terminar: um grito de espanto atravessou o salão.
Lúcia tinha levado justamente o resultado mais improvável. Saiu com o triplo, e, num piscar, embolsou dezenas de milhares.
Ela juntou as fichas e ergueu o queixo, animada, encarando Antônio.
— Primeira rodada. Foi moleza.
Antônio olhou a mesa: era um jogo de “alto ou baixo”, simples e brutal — e perigosíssimo.
— Você apostou num número com chance mínima. Se continuar assim, não vai haver ficha que aguente.
Preocupado, ele voltou ao tom frio de sempre, como se estivesse dando uma lição.
Lúcia nem se abalou.
— Eu só testei a sorte. Jogo é pra apostar, não é?
O rosto de Antônio pesou.
— Isto é um cassino, não um passatempo. E este não é o momento de você fazer o que der na telha.
— E eu fiz o quê? Eu ganhei. Você não viu?
Vencer e não ouvir nem uma palavra de reconhecimento a irritou. Lúcia empurrou Antônio com impaciência e foi em direção a outra mesa.
Antônio a puxou de volta, de uma vez.
— Me dá as fichas. Você só precisa ficar comigo.
— Se orienta. Noventa por cento dessas fichas são minhas. É você que tem de ficar comigo.



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