Mas, se ela conseguisse prever onde as cartas cairiam, então aquela probabilidade deixava de valer.
Só que… como isso seria possível?
Lúcia ergueu o canto da boca, satisfeita, e não negou.
— O jeito dos crupiês é muito uniforme. Nesses jogos, a técnica é sempre a mesma: duas embaralhadas ao contrário, uma no sentido normal, e no fim cortam três vezes. Todos fazem igual.
Ela já tinha observado: em cada mesa, a mão do crupiê repetia o mesmo padrão.
E, por coincidência, quando era criança, não tinha muitas distrações; a mãe ensinara a ela a jogar cartas.
Aquela técnica era familiar. Antes, a mãe embaralhava daquele modo para brincar com ela de adivinhar cartas.
Por isso, depois de cada embaralhada, a ordem e a posição das cartas ficavam gravadas na cabeça de Lúcia.
A primeira rodada tinha sido um teste. Agora, ela podia confirmar: o método da mãe e o método dali eram idênticos.
A sequência na mão do crupiê, para ela, era transparente.
Bastava ver uma abertura e, a partir dali, Lúcia conseguia deduzir a ordem das próximas.
Antônio franziu a testa. O jeito de olhar para Lúcia mudou várias vezes; ele não imaginara que ela tivesse aquela habilidade.
— Você nunca me disse que sabia jogar assim.
— Você nunca perguntou.
Lúcia se aproximou do rosto dele e falou baixo.
— Antônio, você sempre foi arrogante. Nunca olhou os outros com atenção, nunca quis entender ninguém. Então por que se achou no direito de julgar alguém por conta própria?
Lúcia conhecia Antônio profundamente; quando falava, sempre acertava o ponto mais sensível do homem.
Só que, antes, ela o amava. Mesmo sabendo que ele era cheio de falhas, não tinha coragem de dizer uma palavra contra ele.
Antônio sentiu o peito apertar, como se faltasse ar.
Lúcia era muito mais inteligente do que ele supusera. Então, na época da escola, quando ela se fazia de inferior, quando ficava ao lado dele pedindo explicações, quando exibia aquele esforço para que ele visse…
Aquilo também tinha sido apenas uma forma de conduzi-lo?



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