No Dia do Luto — Traição romance Capítulo 240

— Tac — Antônio encostou o cano na têmpora e disparou rápido. Câmara vazia.

Ele pousou a arma, virou-a na mão e, com dedos longos apoiados no metal, empurrou-a lentamente na direção de Lúcia.

Sob a pressão do crupiê, Lúcia esticou a mão, contrariada, para pegar o revólver. No instante em que tocou o metal, ainda assim o corpo traiu: ela recuou, involuntariamente.

Tinha medo de morrer. E tinha medo de demonstrar fraqueza diante de Antônio.

Lúcia puxou o ar, fundo, e ergueu a arma de súbito, apontando para si.

Do outro lado, Antônio não tirou os olhos dela. Frio, sereno, sem emoção alguma.

O olhar dele era tão entorpecido que parecia encarar um cadáver.

O peito de Lúcia afundou. Um frio subiu pela espinha. Ele relaxou o corpo e se recostou na cadeira, seguro demais — uma postura que não combinava com quem apostava a própria vida.

Mesmo assim, a cabeça dela continuava um caos; ela não conseguia calcular a posição aproximada da bala.

— Espera — no exato instante em que Lúcia ia apertar o gatilho, Antônio a interrompeu. — Eu quero te fazer umas perguntas.

O crupiê tossiu, impaciente.

— Por favor, concluam o jogo.

— Isto aqui é uma aposta de vida. Quando acabar, nós dois podemos ficar separados para sempre. Não seja tão pouco humano, senhor crupiê — disse Antônio, sem alterar o tom.

Um olhar gélido, cortante, foi lançado ao crupiê, que sentiu um arrepio.

Ele tinha certeza de que venceria?

Por isso queria ouvir a verdade dela?

Um segundo atrás, pareciam um casal em sintonia. Homem era homem.

Lúcia não se surpreendeu.

Ela o encarou, fria.

— Está bem. Pergunte.

— Primeira pergunta.

Antônio falou baixo, casual, como se estivessem apenas decidindo o que comeriam à noite.

— Você se lembra de que, antes do casamento, você me disse com toda a seriedade que, nesta vida, não importava como eu fosse, você me amaria por muito tempo?

— Sim — depois de hesitar, ela disse, palavra por palavra. — Desde o dia do aniversário de morte do nosso filho, eu não te amo mais.

— Mentira.

No instante em que a voz dele caiu, o estalo de mais um tiro vazio soou junto.

Ele baixou a arma, indiferente.

— Sua vez.

A expressão dele era indecifrável. Lúcia notou que, dessa vez, ele também hesitara.

A bala devia estar prestes a aparecer.

Talvez… nesta rodada?

O braço dela pareceu pesar toneladas. Só depois de um longo momento ela levou o cano à própria têmpora.

Lúcia encarou Antônio e, de repente, entendeu: aquela podia ser a última vez que veria o rosto dele.

Mas, nesse instante, o ódio e o ressentimento não eram tão fortes. O que havia era apenas um cansaço profundo, uma tristeza sem fundo.