— Tac — Antônio encostou o cano na têmpora e disparou rápido. Câmara vazia.
Ele pousou a arma, virou-a na mão e, com dedos longos apoiados no metal, empurrou-a lentamente na direção de Lúcia.
Sob a pressão do crupiê, Lúcia esticou a mão, contrariada, para pegar o revólver. No instante em que tocou o metal, ainda assim o corpo traiu: ela recuou, involuntariamente.
Tinha medo de morrer. E tinha medo de demonstrar fraqueza diante de Antônio.
Lúcia puxou o ar, fundo, e ergueu a arma de súbito, apontando para si.
Do outro lado, Antônio não tirou os olhos dela. Frio, sereno, sem emoção alguma.
O olhar dele era tão entorpecido que parecia encarar um cadáver.
O peito de Lúcia afundou. Um frio subiu pela espinha. Ele relaxou o corpo e se recostou na cadeira, seguro demais — uma postura que não combinava com quem apostava a própria vida.
Mesmo assim, a cabeça dela continuava um caos; ela não conseguia calcular a posição aproximada da bala.
— Espera — no exato instante em que Lúcia ia apertar o gatilho, Antônio a interrompeu. — Eu quero te fazer umas perguntas.
O crupiê tossiu, impaciente.
— Por favor, concluam o jogo.
— Isto aqui é uma aposta de vida. Quando acabar, nós dois podemos ficar separados para sempre. Não seja tão pouco humano, senhor crupiê — disse Antônio, sem alterar o tom.
Um olhar gélido, cortante, foi lançado ao crupiê, que sentiu um arrepio.
Ele tinha certeza de que venceria?
Por isso queria ouvir a verdade dela?
Um segundo atrás, pareciam um casal em sintonia. Homem era homem.
Lúcia não se surpreendeu.
Ela o encarou, fria.
— Está bem. Pergunte.
— Primeira pergunta.
Antônio falou baixo, casual, como se estivessem apenas decidindo o que comeriam à noite.
— Você se lembra de que, antes do casamento, você me disse com toda a seriedade que, nesta vida, não importava como eu fosse, você me amaria por muito tempo?


VERIFYCAPTCHA_LABEL
Comentários
Os comentários dos leitores sobre o romance: No Dia do Luto — Traição