O homem de máscara permaneceu imóvel. Várias pessoas se adiantaram para conter Lúcia; desta vez, ele não as impediu. Disse apenas, sem alterar o tom:
— Trancem-na primeiro. Eu decido o que fazer com ela depois.
— Sim. — respondeu, respeitosamente, quem estava ao lado de Lúcia.
Mas ela não teve cabeça para mais nada. Seus olhos ficaram cravados em Antônio, estendido numa poça de sangue. A respiração dele estava por um fio; parecia um cadáver, de tão assustadoramente quieto.
— … Salvem-no.
Talvez pelo pânico, assim que Lúcia tentou falar, a força lhe faltou. A voz saiu seca, quase inaudível.
— …
O homem de máscara não lhe respondeu. Ainda assim, no último relance antes de a levarem, Lúcia o viu inclinar-se e examinar os ferimentos de Antônio, com a familiaridade de quem sabia exatamente o que fazia.
Lúcia foi trancada numa sala de descanso mal iluminada, parecida com o depósito onde a haviam mantido presa quando chegou.
A cena de Antônio levando o tiro, e a grande mancha de sangue no chão, repetia-se sem parar na sua mente. Lúcia sentiu o estômago revirar, com ânsia de vomitar.
Os pensamentos se embaralharam cada vez mais, esfarelando o pouco de lucidez e firmeza que ainda lhe restavam.
Ela não entendia. Antônio a detestava com tanta clareza…
Então por quê? Por quê ele teria aceitado abrir mão da própria vida por ela?
O que, afinal, ele estava pensando?
*
Ao mesmo tempo, do outro lado.
Passos soaram de repente do lado de fora do quarto de Sétimo. Ele abriu a porta depressa e deu de cara com um grupo numeroso de homens de preto invadindo o lugar.
Ia falar, quando uma máscara conhecida lhe tomou a vista.
Um pequeno símbolo dourado — um olho de raposa — estava gravado bem no centro, na altura da testa.
— O senhor… é…
O homem retirou a máscara. Por trás dela havia um rosto fino e severo, como se tivesse sido talhado em pedra.
Traços corretos, firmes; olhos profundos, sem calor.
— Jovem senhor.
Sétimo curvou-se de imediato.

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