— O senhor se refere ao marido da Sra. Paiva? — Sétimo confirmou em voz baixa.
Mas a forma de tratá-lo despertou um leve desagrado no homem.
— O nome dele é Antônio.
— Sim. — Sétimo sentiu um frio sutil e baixou a cabeça na hora.
O homem já tinha providenciado um atendimento de emergência para Antônio. O ferimento não era fatal; o problema era a perda de sangue. Além disso, com os recursos médicos limitados do cassino, a ferida infeccionara, ele tivera febre, e era preciso agir com urgência.
— Vou providenciar imediatamente. Embora as instalações aqui não sejam boas, temos médicos excelentes e medicamentos muito eficazes.
Sétimo pegou o telefone com rapidez. Lembrou-se de alguém.
Se chamasse aquele homem, tratar o ferimento de Antônio não deveria ser um grande problema.
Mas, ao ligar, Sétimo virou o corpo para longe do homem de máscara e baixou a voz de propósito.
Quando desligou, aproximou-se sorrindo:
— Já está tudo encaminhado, jovem senhor. Fique tranquilo.
— A pessoa que você chamou… foi o Robson?
De súbito, a voz do homem pesou. Ele estreitou os olhos ao encarar Sétimo; havia um frio cortante naquele olhar.
Profundo, afiado, capaz de provocar medo.
Sétimo entreabriu os lábios. Por um bom tempo, não conseguiu reagir. Quando tentou negar, já não havia como soar convincente.
— Robson…
— Pelo visto, vocês são bem próximos.
A voz do homem ficou ainda mais dura; no entanto, um sorriso quase imperceptível ergueu-se no canto de sua boca.
A ponta do sapato lustroso girou, e ele avançou até Sétimo.
— Qual dos patrões estaria acobertando um foragido procurado de uma organização criminosa internacional… trazendo um problema desse tamanho para o cassino? Na sua opinião, qual seria o fim de vocês?
O rosto de Sétimo perdeu a cor. Ele já era velho, já encarava a vida e a morte com desapego, mas, diante da presença opressiva do homem, o suor frio lhe brotou. Engoliu em seco.
— O senhor… o senhor veio por causa do Robson…


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