— Sendo assim, mesmo que ele morra, isso não tem nada a ver com você.
— Ele não pode morrer.
Lúcia respondeu na mesma hora.
A mente dela estava um caos. Depois de tantos anos, era impossível que ela não sentisse absolutamente nada por Antônio. Mesmo que ela se obrigasse a cortar o que existia, mesmo que a vida e a morte dele não tivessem relação com ela… ele não podia morrer por causa dela.
— Se você não quer que ele morra, então ele não vai morrer.
O homem disse, indiferente.
— Mas isso conta como uma dívida. Se algum dia tiver a chance, lembre-se de pagar.
Assim que terminou, enfiou o copo na mão de Lúcia e, sem esperar resposta, virou-se e saiu em passos largos.
Lúcia tentou ir atrás dele, mas a porta já se fechara.
A luz voltou a cortar a escuridão. Era Sr. Sétimo.
Sr. Sétimo veio com dois subordinados até Lúcia. Ela os olhou, cautelosa, mas o olhar de Sétimo era muito brando, e os dois homens não carregavam armas.
— Você teve sorte. Alguém intercedeu por você, e os patrões decidiram soltá-la.
Sétimo mal terminou, e Lúcia já disse:
— Eu tenho um companheiro.
— Não se preocupe. Um médico muito competente já o tratou pessoalmente. Ele está bem.
A voz envelhecida de Sétimo era firme; bastou isso para o coração de Lúcia, que estava suspenso, enfim baixar.
Lúcia se ergueu apoiada na parede. Sétimo a conduziu para fora, e eles entraram num carro, seguindo direto para a ala médica do prédio central.
Antônio repousava numa cápsula de vidro. Tinha perdido muito sangue e ainda não havia acordado.
No caminho, Sétimo não parou de observar o perfil magro de Lúcia. Ela percebeu.

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