Lúcia ia chamar a enfermeira, mas Antônio a interrompeu:
— Fique comigo um pouco. Não faça barulho.
— …
Antônio sempre conseguia destruir o clima no exato momento em que Lúcia começava a sentir um pingo de compaixão.
Considerando que ele mal se mantinha de pé, Lúcia não retrucou.
Antônio observou aquele raro ar obediente e pareceu satisfeito. Olhou para a garrafa térmica ao lado e disse baixo:
— Eu quero água.
— Está bem. — Lúcia assentiu e serviu um copo na hora. Ela ainda testou a temperatura antes de entregar.
Antônio tentou erguer a mão para pegar o copo, e Lúcia percebeu que ele não conseguia.
— Eu… eu te dou.
Depois de dizer isso, ela mesma se sentiu um pouco sem jeito.
Mas Antônio aceitou com naturalidade.
— Está bem.
Lúcia levou o copo com cuidado até os lábios dele. Antônio tomou pequenos goles, devagar. Era só água, mas os olhos dele não se desviaram de Lúcia nem por um segundo.
Ela o atendia com concentração, a testa levemente franzida.
Naquele momento, ela não tinha nenhum adorno, estava simples e abatida — e ainda assim, era bonita a ponto de mexer com qualquer um.
Pela primeira vez, Antônio sentiu o coração acelerar e o ar faltar.
E, ao mesmo tempo, o ferimento no peito puxava, doendo em ondas baixas.
— Quer mais?
O copo esvaziou rápido, e Lúcia perguntou de novo.
Antônio negou com a cabeça.
— Quer comer alguma coisa?
Enquanto perguntava, Lúcia foi ver o que havia ali que pudesse servir para ele ao menos forrar o estômago.
Ela também estava com fome; e Antônio, ferido, precisava ainda mais de energia.



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