Na verdade, enquanto esteve desmaiado, sua consciência ficou dispersa; ele ouviu muita gente falando, e parecia que tudo tinha a ver com Lúcia.
Mas era tudo confuso demais, e agora ele não conseguia lembrar.
E, depois de terem passado tão perto da morte, de ter atravessado o limiar, ele não se importava tanto com aquilo.
O que o ocupava era outra coisa: a atitude de Lúcia diante dele.
— Por que você fica me olhando assim? Eu tenho alguma coisa no rosto?
Lúcia não o encarou, mas o olhar quente dele era impossível de ignorar.
— Na última mesa de jogo… eu pensei que, se nós saíssemos vivos, talvez… tudo pudesse recomeçar.
Antônio ficou em silêncio por um tempo, e só então falou.
As palavras dele foram como uma pedra lançada num lago calmo. Por dentro, Lúcia se abalou; por fora, manteve uma calma sem ondulação.
No cassino, ele já tinha feito essa pergunta.
— No meu dicionário não existe “recomeçar”. Mas uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa: o passado é o passado, o agora é o agora. Eu ainda sou grata por você ter me salvado.
De cabeça baixa, Lúcia não procurou o olhar de Antônio.
Ela não queria adivinhar o que ele pensava. E, quanto ao que ela mesma sentia, não queria mais julgar — doía demais.
Os dois estavam vivos. Não fazia sentido se prender a “e se”.
O caminho de antes já tinha sido percorrido. Daqui para a frente, ela só precisava seguir em frente.
Antônio apoiou a mão na beira da cama; as veias saltaram ainda mais e o sangue retornou, manchando.
Mas ele só encarou Lúcia. O olhar ficou mais fundo, e a voz mais pesada, rouca:
— Eu me lembro de quando eu levei o tiro… você chorou por mim. Lúcia, você claramente ainda…
— O que eu sinto por você não importa.

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