César apertou os lábios e nem se deu ao trabalho de alongar a conversa.
— Você é só uma menina. Não se meta em assunto de adulto. Basta quitar a conta.
— Eu não sou mais criança. Quem ficou velho foi o senhor, Sr. Lopes.
Lúcia tinha bebido um pouco e já estava irritada; não poupou palavras.
Ela tomou a garrafa da mão de César.
— Se o senhor não falar, então não bebe mais esta garrafa.
Vendo o próprio vinho — um dos seus tesouros — virar ameaça, César se alarmou na hora.
— Não faz isso, menina. De onde veio esse temperamento? Foi o seu marido que te aborreceu?
— Se o senhor continuar falando besteira, eu derramo agora.
Lúcia já ia se levantar, e César se apressou em segurá-la.
— Essa é a boa bebida que o Fausto deixou pra mim. Só existe esta!
— Fausto?
O olhar de Lúcia esfriou de súbito. A aura ao redor dela pareceu escurecer; até César sentiu o peito apertar.
Sem alternativa, César já não se importou com promessa nenhuma.
Fausto estava morto; o que devia, ele já tinha cumprido.
César se rendeu e suspirou.
— Na verdade… o Fausto não era alguém que não ligasse pra você.
Depois que a mãe de Lúcia morreu, César a procurou e disse que era um velho amigo dela.
Mas, na realidade, César nem conhecia a mãe de Lúcia.
Ele só tinha vindo porque Fausto lhe pedira que encontrasse mãe e filha.
Só que, quando César finalmente as encontrou, a mãe de Lúcia já tinha morrido.
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