O parapeito de vidro do segundo andar do bar refletia o rosto frio de Verônica.
Ela se virou; no cálice que segurava entre os dedos, o vinho tinto balançava como sangue em suspensão.
— Desde que você pule daqui.
A voz era leve como uma pena, mas cortante como lâmina: — O segredo da Lúcia… eu vou fingir que não sei de nada. Não vou contar a ninguém. E as contas antigas entre nós ficam quitadas, de uma vez.
O bar era grande. Embora fosse “só” o segundo andar, parecia ter quase quatro metros; pular dali certamente bastaria para quebrar ossos, talvez até deixar sequelas piores.
Santiago continuou de cabeça baixa.
Por um bom tempo, não disse nada.
Verônica já sabia: ele não pularia por causa de Lúcia.
Ele prezava a própria vida. Alguém que não media consequências para alcançar seus objetivos não se jogaria fora para sacrificar-se por outra pessoa.
O quanto Santiago tinha sido impiedoso quando a usara… Verônica jamais esqueceria.
Por isso, mesmo que Santiago tratasse Lúcia de um jeito diferente, não seria tão diferente assim.
Verônica deixou escapar um riso de desprezo. Mas, quando estava prestes a se virar, vitoriosa, o homem falou de repente:
— Tudo bem. Desde que você cumpra o que promete.
A voz de Santiago soou calma, como se comentasse o tempo.
Assim que terminou, ele se levantou de fato e foi até o parapeito de vidro. Nem sequer olhou para ela, como se só quisesse encerrar tudo logo — sem vontade até de negociar.
— Santiago!
Verônica arremessou o cálice no chão. O vidro estourou em estilhaços.
— Quando você me usou, por que não teve essa coragem toda? Agora você vai fazer isso… por uma mulher que mal conhece?
Enquanto falava, Verônica agarrou a gola de Santiago. Mas o olhar dele caiu sobre as pontas dos dedos dela, avermelhadas — ela tinha se cortado nos estilhaços, e o sangue já começava a brotar.



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