— Paga? — Lúcia ergueu a sobrancelha.
Antônio assentiu, tirou um talão e rabiscou uma folha sem cerimônia.
— Um milhão.
Lúcia olhou para ele como se estivesse diante de um louco.
Será que... ele realmente não tinha “passado” ainda?
— Fechado.
Com medo de ele mudar de ideia, Lúcia arrancou o cheque da mão dele e foi se trocar.
Um milhão não era fortuna, mas dinheiro se juntava.
Antônio raramente abria a mão. Não aproveitar era burrice.
Quando voltou, Lúcia vestia um conjunto azul de tweed, corte impecável, jovem sem perder o brilho.
O olhar de Antônio se deteve nela.
— Roupa nova?
Ele raramente comentava o que ela vestia. Lúcia estranhou e só respondeu:
— Hum.
— Ficou bonita.
Antônio acrescentou.
Lúcia sorriu e não resistiu a alfinetar:
— Até que sim. Mas deve não ser tão bonita quanto as roupas da Adriana.
— ...
Antônio se calou, como era de se esperar.
O rosto dele ficou pálido, com um escuro na expressão.
Lúcia se sentiu melhor. Não queria provocar até explodir, então mudou de assunto:
— Vou te levar no meu carro novo. Vamos.
Ela o conduziu ao elevador.
No estacionamento, destravou de longe: um Porsche branco, edição limitada, recém-lançado.
Valia, no mínimo, uns trinta milhões.



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