O Despertar da Rainha Militar Divorciada romance Capítulo 303

O fôlego de Fabian prendeu-se em sua garganta. "Sr. Whitethorn!" ele exclamou. Um choque atravessou seu rosto ao ver seu chefe levantar o copo de cristal em direção aos lábios. Em um impulso de pânico, ele estendeu a mão, bloqueando o copo antes que pudesse inclinar-se.

Os olhos longos e cílios de Julius se levantaram, calmos, porém glaciais. "Tire sua mão", ele disse, as palavras tão suaves que zumbiam com um aviso.

"Sr. Whitethorn, você não pode estar falando sério", Fabian insistiu, voz apertada de preocupação. "Essa bebida foi adulterada com... com aquele tipo de droga. Vai destruir seu corpo."

O olhar de Julius desviou-se para o líquido âmbar. Em uma voz destinada apenas a si mesmo, ele murmurou, "Se este corpo quebrar, o coração dela sofrerá?"

A "ela" não precisava de esclarecimento; ele falava de Quinn, a mulher que uma vez foi todo o seu horizonte.

Fabian abriu a boca, depois a fechou novamente, as palavras finalmente falhando.

"Tire sua mão", Julius repetiu, o comando agora carregando o peso frio de uma ordem que não admitia recusa.

A resolução de Fabian rachou. "Sr. Whitethorn, se você realmente beber essa bebida e a Srta. Bridger ainda se recusar a vir... o que acontecerá?"

"Então considerarei a aposta perdida", disse Julius. Ele inclinou o copo. O licor contaminado deslizou por seus lábios, queimando um rastro de calor em sua garganta. Quando a borda deixou sua boca, o copo estava vazio. Seus olhos, frios como água de inverno, levantaram-se para Fabian. "Tudo bem. Vá dizer a ela."

Ele precisava saber se algum canto do coração dela ainda guardava seu nome. E se isso custasse a integridade de seu próprio corpo, que assim fosse; ele apostaria carne e osso na resposta.

Quinn e Laura estavam profundamente envolvidas em negociações com um grupo de executivos de outra empresa quando Fabian irrompeu no lounge, ofegante e pálido.

"Srta. Bridger, o Sr. Whitethorn está em apuros. Por favor, você deve vir comigo — imediatamente!"

"O quê?" Quinn congelou. Julius Whitethorn, em apuros?

"Sua condição é urgente, Srta. Bridger. Por aqui, por favor", Fabian insistiu.

O instinto a impulsionou dois passos atrás dele, então algo dentro dela freou bruscamente, e ela parou.

Fabian piscou de volta para ela. "Srta. Bridger?"

Quinn apertou os lábios. "Se Julius estivesse realmente ferido, você chamaria a polícia ou uma ambulância — não eu."

"Mas o Sr. Whitethorn recusa o hospital. Ele insiste em vê-la e somente você."

"Ele está ferido?" ela exigiu.

Uma mulher que gostava de Julius o drogou?

Mas uma vez que eu estiver diante dele novamente — o que então? Rowan ainda está entre nós, e a ponte destruída da confiança se estende entre nós. Como poderíamos possivelmente atravessar esse abismo?

Quinn pausou, cílios abaixando como persianas sobre olhos cinza-tempestade. Após um suspiro, ela forçou um pequeno sorriso cansado. "Vou verificar como ele está primeiro."

Ela virou, voz estável, embora frágil. "Fabian, mostre o caminho."

Alívio atravessou o rosto de Fabian. Ele girou habilmente e guiou Quinn por um corredor silencioso até o lounge privado onde Julius esperava.

Parando na porta, Fabian inclinou a cabeça. "O Sr. Whitethorn está lá dentro. Não devo entrar. Por favor, Srta. Bridger, entre sozinha."

Quinn não ofereceu resposta. Ela empurrou a porta e deslizou para além do limiar, deixando Fabian do lado de fora com suas preocupações.

Apenas uma fileira estreita de luzes queimava dentro, lançando um brilho âmbar suave que envolvia a sala em sombras e bordas desfocadas.

No sofá de couro, uma figura reclinava em um sono inquieto, camisa de seda pendurada aberta. Conforme ela se aproximava, a luz baixa traçava os contornos de um peito esculpido e as linhas disciplinadas do músculo abdominal que subia e descia com cada respiração trabalhada.

"Quinnie... é você?" Julius inclinou a cabeça para trás, olhos buscando a penumbra.

Os olhos de falcão frios que ela lembrava agora brilhavam com um rubor febril, cílios lançando sombras delicadas que emprestavam a suas feições afiadas um encanto perturbador. Seus lábios se abriram, puxando respirações ásperas e irregulares. A cada inspiração, seu pomo de Adão saltava, um metrônomo frágil marcando o avanço da droga.