O Despertar da Rainha Militar Divorciada romance Capítulo 322

Leander congelou, visivelmente atordoado ao perceber que Quinn havia escapado de seu alcance com uma graça sem esforço.

"Segurança! Onde estão os guardas deste lugar?" Serena gritou, a fúria aumentando agora que sua própria força havia falhado.

Pessoal uniformizado apressou-se em chegar, seus rostos mudando quando reconheceram Serena. Embora a família Fane tivesse suas raízes em Celosia, Serena havia se tornado a queridinha das páginas sociais de Doria; sua reputação a precedia.

"Ela machucou minha mão—arrastem-na para fora," disse Serena. Então, como se lembrasse de algo, ela se aproximou de Quinn. "Peça desculpas primeiro, e talvez eu seja misericordiosa."

"Não deveria ser você a pedir desculpas para mim?" Quinn retrucou, com a voz gelada.

"Pedir desculpas para você? Você não vale a pena," Serena zombou.

"Toda vida nasce igual—o status não muda isso," Quinn respondeu, as palavras caindo como geada.

Serena riu, curta e cruel. "Igualdade é a canção de ninar que os insignificantes cantam para se enganarem. Agora, eu exijo um pedido de desculpas, e você vai dar." Com um inclinar de queixo, ela sinalizou para os guardas avançarem.

O guarda mais próximo deu um passo à frente. "Por favor, peça desculpas à Srta. Fane, ou seremos obrigados a agir."

Serena pode ter pertencido a um ramo colateral da vasta dinastia Fane, mas a sombra atrás dela—Leander, o único herdeiro da família—fez com que cada insulto sussurrado recuasse para a garganta do falante. As sobrancelhas de Quinn se franziram, mas ela forçou a tensão a diminuir. Ainda tenho muitas perguntas para Leander. Causar uma cena não me dará respostas.

"Eu sou o par de Julius Whitethorn," Quinn anunciou, sua voz tão calma e afiada quanto vidro deslizando sobre pedra, cada sílaba recusando-se a tremer.

Em Doria, até mesmo um sussurro do nome de Julius poderia paralisar um salão de baile; a mera menção dele carregava toda a ameaça de uma lâmina desembainhada.

Serena riu, um som brilhante e frágil. "Você está brincando? Julius Whitethorn—o chefe da família Whitethorn? Todos sabem que ele nunca traz uma mulher para seus galas. Se vai mentir, pelo menos pesquise primeiro."

Ao redor dela, outros herdeiros e herdeiras vestidos de seda ecoaram a zombaria, risadas ondulando como porcelana quebrada pelo chão de mármore.

O sorriso de Serena desapareceu. "Esqueça as desculpas. Decidi—vou levar a mão dela." A malícia brilhou em seus olhos, fria e deliberada.

Algo sobre Quinn—o modo como ela olhou para Leander, como se cumprimentasse um companheiro há muito perdido—raspou como lixa nos nervos de Serena.

Uma nova voz cortou a tensão. "Se você quer quebrar a mão da minha namorada, então eu quebrarei a sua primeiro." As palavras de Julius caíram como pesos de ferro.

Todo o grupo gaspou.

Quinn virou-se em direção à voz e viu Julius atravessando o parquet com Harlan Ingram em seu encalço, ambos os homens movendo-se com o propósito de nuvens de tempestade que se aproximam.

Os olhos de Julius se estreitaram. "Então você vai retribuir dez vezes." Ele levantou a mão em direção à bochecha dela, a intenção clara como a luz do dia.

"Pare!" A voz de Leander soou, mas foi a palma de Quinn que pegou o pulso de Julius no meio do balanço.

Serena cambaleou para trás de Leander enquanto ele avançava, seu braço a protegendo enquanto o espanto ondulava pela multidão com a súbita intervenção de Quinn.

Julius olhou para a mão que o restringia. "Ela te bateu, Quinn. Ela merece o mesmo."

Harlan assentiu enfaticamente, surpreendentemente concordando com Julius pela primeira vez. "Exatamente, Quinnie. Esse tapa não pode ser apagado."

E se Julius hesitou, Harlan estava totalmente preparado para fazer justiça ele mesmo.

Leander puxou Serena para trás dele e enfrentou os dois homens de frente. "Se realmente desejam levantar as mãos contra um membro da família Fane, eu lutarei. Não somos fracos."

Julius e Harlan congelaram, surpresos com o rosto de Leander—tão estranhamente reminiscente de Rowan—que por um momento se perguntaram se estavam olhando para um amigo ou inimigo.

Afinal, ninguém havia ainda provado a identidade do estranho.