O Despertar da Rainha Militar Divorciada romance Capítulo 537

A sensação era apavorante—como extraviar uma chave insubstituível e saber que toda busca frenética terminaria em nada.

Laura virou-se para sair, mas Weston avançou e segurou seu cotovelo, tomado por uma súbita urgência.

Ela ergueu o olhar, olhos firmes. "Há mais alguma coisa, Sr. Windore?"

"Eu..." A palavra arranhou a garganta, inacabada.

O que eu quero, afinal? O pensamento ribombou, mas não tomou forma—apenas um anseio vasto demais para caber em linguagem.

Percebendo a hesitação dele, ela se soltou. "Se não há mais nada, estou indo."

Não olhou para trás, os saltos marcando uma despedida constante rumo ao saguão.

Atrás deles, os lábios de Harlan se curvaram numa diversão satisfeita, e ele foi atrás de Laura como uma sombra que enfim escolhera sua dona.

Do lado de fora da mansão, Laura girou para encará-lo. "Por que está me seguindo, Harlan?"

"O quê, devo deixar você perambular sozinha?" Ele deu uma risada baixa. "Fui eu quem a trouxe, então é claro que vou garantir que chegue em casa."

"Weston ainda está lá dentro. Você não estava apavorado que ele fizesse alguma loucura esta noite?" ela perguntou.

"Problema resolvido", disse Harlan, com um dar de ombros. "Você conteve o meu tio, então ele não vai sujar as próprias mãos."

Ele não acrescentou que a família Rowe já estava condenada. Weston era exímio em orquestrar outros para agirem por ele; a retaliação viria por mãos alheias.

"Ainda assim", insistiu Harlan, os olhos acesos, "você não quer se vingar?"

"Vingança? Da Srta. Rowe?" Laura arqueou a sobrancelha.

"Ela impediu você de ver meu tio. E imagino que você o procurou depois do término por causa de Sylas Seymour, certo?"

Laura piscou. "Você sabia?"

"Não sou tão ingênuo." Harlan inclinou a cabeça num gesto modesto. Ele tinha lido o dossiê Seymour; quando as peças se alinharam, a figura ficou evidente.

Laura soltou uma risadinha. "Não estou interessada em vingança. A vida está boa agora—por que desperdiçar energia cavoucando o passado? Não tenho um rancor mortal contra a Srta. Rowe. Como disse ao Weston, mesmo sem a interferência dela, ele provavelmente não teria concordado em me ver naquele dia."

Harlan virou de leve a cabeça, a luz do poste riscando a linha afiada do maxilar, enquanto uma sobrancelha subia em desafio silencioso. "Então, você realmente deixou de se importar, ou é só o que quer que o mundo acredite?"

Laura soltou o ar, e um vinco quase imperceptível se assentou entre as sobrancelhas. "Não é que eu não sinta nada. Ser manipulada com tanta maldade sempre deixa um hematoma. Mas acabou, e me recuso a deixar os espinhos de ontem prenderem a barra do meu vestido."

Ela fixou o olhar na estrada à frente, como se o próprio futuro a esperasse ali, de mãos abertas a convocá-la.

Seguindo a direção do olhar dela, Harlan tornou a encarar a mansão. Um lampejo de simpatia relutante cruzou seus olhos—pena de Weston que, com um timing impecável, desabou justo quando ela deixara de sentir.

O tom de Harlan ficou mais agudo. "Então por que armou toda aquela cena hoje? Você quase fez sair sangue só para descobrir quem mandou a empregada barrá-la, anos atrás."

Sem a intervenção de Laura, a noite poderia ter terminado em sirenes, e não em silêncio.

Weston pousou a garrafa com um baque surdo. "Só me recuso a ser caluniado ou mal interpretado, só isso."

Um sorriso torto puxou a boca de Harlan. "Desde quando você liga para opinião pública? Admita. Você está apaixonado e não suporta a ideia de ela o entender errado."

Apaixonado?

A palavra ficou suspensa no ar. Weston estacou, a cor sumindo do rosto, enquanto a possibilidade criava raízes com violência.

A voz de Harlan amaciou, quase cruel na precisão. "Imagine, só por um instante, ela sorrindo para outro. Ela se inclina e ri do sussurro de outro homem. Imagine o casamento deles—votos que você nunca disse, uma vida que você abriu mão. O céu não escureceria? O amanhã ainda teria gosto de doçura?"

Ele pegou o copo esquecido de Weston, virou o gole e deixou a ardência se acomodar no peito.

Não eram hipóteses ocas; eram lembranças gravadas nos próprios ossos.

Ao cutucar Weston, ele também pranteava as chances que deixara escapar.

Harlan já estivera à frente de Trent, à frente de Julius—mas cada passo que deu foi um passo tarde demais. A oportunidade, como areia, escoou por entre seus dedos cerrados.