Rejeitada, mas reivindicada pelos seus quatro alfas romance Capítulo 123

[Dare]

A cabana está tão silenciosa que consigo ouvir o relógio tic-tac na cozinha. Malditamente alto.

Tique-taque, tique-taque, tique-taque.

Quero arrancar o maldito da parede e atirá-lo por uma janela fechada só para ver o vidro se estilhaçar. Não sei como Archer vive com essa coisa maldita com sua audição aguçada de metamorfo, mas estou chegando no meu limite.

Sable, Ridge, Amora e Archer estão sentados ao redor da mesa jogando cartas, enquanto Trystan desgasta um sulco no chão perto da janela da frente. Ele é o único que parece como eu me sinto. Nervoso, pronto para se despedaçar.

As bruxas deveriam ter vindo ontem. Sable viu isso na mente de Cleo da última vez que ela verificou o covil das bruxas. Claro e simples, elas estavam planejando para ontem, mas não vieram. O dia passou em um nevoeiro de preocupação e tensão sufocante enquanto todos nós esperávamos pelo inferno se desencadear. Mas então a noite chegou, e... nada.

Nenhum de nós dormiu. Pelo menos, ninguém nesta cabana.

Eu estava esperando por uma briga. Estava pronto para isso, pronto para fazer algumas cabeças de bruxas rolarem. Literalmente. Agora... a incerteza não é algo com que estou acostumado.

Sable errou o dia? Ou eles nos enganaram de alguma forma? Todo o nosso planejamento está ferrado?

Trystan para em frente à janela e olha mais uma vez para fora, depois se vira para voltar a andar de um lado para o outro.

— Trystan... — diz Sable, e consigo perceber que ela está tão tensa quanto ele. Ela só está escondendo melhor. — Provavelmente errei o dia. Sem a ajuda de Gwen através do vínculo, não consegui ter uma imagem totalmente clara.

— E se você errou? E então? Por que estão demorando tanto? — ele rosna. — Por que estão demorando tanto?

Ela suspira e olha de volta para suas cartas.

— Não sei. Devo ter estragado a conexão de alguma forma.

Amora pega uma nova carta.

— A magia que você fez para alcançar Cleo não é uma ciência exata. Ninguém está te culpando.

— Claro que ninguém está te culpando. — acrescenta Archer, lançando a Trystan um olhar ligeiramente irritado. — Estamos todos apenas nervosos.

Sable pega uma carta para colocar no monte compartilhado. Sua mão hesita ao soltar a carta, e ela olha para cima, preocupação em sua expressão.

Ao nosso redor, metamorfos da Alcateia do Leste saem de suas cabanas. Alguns em forma de lobo, alguns ainda em forma humana e carregando armas. A fumaça negra enche o ar, e o sibilar da magia das bruxas é tão forte, que consigo senti-la a cada respiração.

Quando avisto nossos inimigos correndo em nossa direção, meu estômago se contrai.

Merda.

Há muitos deles. E eles já conseguiram romper o perímetro protetor ao redor da vila, passando pelos sigilos queimados nas árvores, como se os tivéssemos desenhado na casca com um maldito giz de cera.

O caos explode ao meu redor.

O estampido de tiros enche o ar enquanto tentáculos de magia se estendem em direção aos lobos como mãos. Metamorfos correndo para a fumaça sem medo, recusando-se a recuar sob a força do ataque. Através da escuridão nebulosa, consigo ver bruxas desviando de mandíbulas ou sendo derrubadas por formas peludas maciças. Meu corpo inteiro ganha vida, e eu avanço em direção à bruxa mais próxima com fumaça negra em suas mãos.

Ele não me vê chegando, ocupado demais tentando atacar outra pessoa. O desgraçado desaba sob mim, sua cabeça batendo na terra. Por um segundo, encaro seu rosto chocado enquanto a magia se agita ao nosso redor, e vejo minha família. Vejo minha alcateia, e as inúmeras pessoas que perdi para esses malditos monstros.

Então arranco a garganta dele com meus dentes.

O sangue da bruxa tem um gosto amargo, enquanto corro para longe de seu corpo trêmulo. Eu poderia matar todas as bruxas de Montana, todas as bruxas dos Estados Unidos, e nunca traria de volta as pessoas que amo. Mas talvez isso preenchesse o buraco que ainda corrói meu coração.