Rejeitada, mas reivindicada pelos seus quatro alfas romance Capítulo 20

Sable

Durante a próxima semana, os quatro passamos quase todos os momentos acordados juntos, caindo em uma rotina confortável. Depois daquela primeira noite em que Archer teve que me tirar de um flashback alimentado pelo pânico, os três homens me tratam com compaixão gentil - até Trystan, a quem duvido que tal empatia venha facilmente.

E graças à sua atenção, não tenho outro ataque de pânico.

Além disso, exatamente como Ridge me prometeu, eles me deixam sozinha à noite para dormir na cama sozinha, enquanto eles se enrolam na forma de lobo no chão da sala. Sou muito grata pela atenção deles aos meus sentimentos, mas não consigo evitar a culpa que aperta meu peito. O chão não é nem de longe tão confortável e quente quanto a cama, e, para ser honesta, quando nos despedimos à noite, sinto um vazio que me acompanha durante a noite e só é preenchido quando acordo com os sons e cheiros deles preparando o café da manhã todas as manhãs.

Algo dentro de mim parece estar preso. Trancado e desesperado para alcançar e tocar nesses três homens.

Meu corpo simplesmente não obedece.

É como se eu estivesse quebrada - como se talvez essa parte de mim nunca funcione novamente. Talvez nunca tenha tido a chance de funcionar em primeiro lugar. Meu tio bateu a capacidade de amar alguém, de realmente me conectar com alguém, fora de mim.

Talvez esse fosse o plano dele desde o início.

Em nosso oitavo dia na cabana, eu me deito nos degraus da frente, observando meus três companheiros cortando lenha no quintal. Eles estão passando um machado entre eles, e tiraram as camisas. Apesar do frio no ar, seus torsos estão brilhando de esforço enquanto se revezam cortando toras em um toco de árvore cerrado.

Estou tendo dificuldade em não olhar fixamente, e ainda mais dificuldade em não babar. Está claro que eles estão se exibindo para mim.

A cabana é bastante rústica - estamos cozinhando nossas refeições sobre o fogo na lareira, e grande parte de nossos jantares veio dos homens se transformando e caçando. A água corrente para o chuveiro vem de uma bacia de chuva, enquanto a eletricidade vem de um gerador que geralmente fica desligado o dia todo e só é usado por uma pequena parte da noite. Independentemente disso, já há uma pilha gigante de lenha cortada contra o lado da cabana, mas aqui estamos.

Trystan empurra Ridge para o lado com o cotovelo e levanta o machado, lançando um olhar na minha direção como se para se certificar de que estou assistindo antes de trazê-lo para baixo na tora. Então Ridge se aproxima de Trystan, me dando outro olhar significativo antes de preparar uma tora e fazer o mesmo.

Mordendo o lábio para esconder um sorriso divertido, eu cavo meu pé na terra perto dos degraus da frente.

Sinceramente, não consigo deixar de gostar da maneira como eles estão se exibindo para mim.

A atenção é um bálsamo para o meu coração partido, e equilibra todos os anos em que eu deitava sozinha na minha cama na casa do meu tio, imaginando se algum dia teria um amigo ou uma razão para viver.

Mas além da competição amigável, consigo sentir uma tensão real entre os homens - todos eles, até Archer, o mais doce e equilibrado dos três.

Odeio essa tensão. Coisas que eles disseram, provocações que fizeram um ao outro, tudo isso se soma à minha impressão de que, apesar do tratado deles, seus três grupos estão em desacordo uns com os outros e estão há algum tempo. Me adicionar à mistura como uma potencial companheira para os três só alimentou o fogo já ardente.

"Sable," Archer chama, me tirando dos meus pensamentos.

"Hum?" Olho para ele, de pé em um espaço de sol que se derrama pelas árvores. Sua pele bronzeada brilha como se estivesse iluminada de dentro, e a maneira como ele está descansando o cabo do machado no ombro exibe os músculos em seu peito.

"É a sua vez. Venha tentar ", ele diz, segurando outro machado menor com um sorriso. "Você pode se sentir melhor se liberar sua raiva na lenha"

Não posso exatamente discordar desse ponto. Quebrei algumas coisas durante o tempo em que vivi com Clint quando tudo ficou demais, embora geralmente pagasse por isso depois ou tomasse grandes cuidados para limpar e esconder a bagunça.

Ainda assim...

"Não sei" digo, olhando para a arma. "Parece difícil… E perigoso."

Ridge estica os ombros, sorrindo para mim enquanto acena com o queixo me convidando. "Vamos te ensinar"

Sua voz aquece minhas entranhas e afasta as dúvidas persistentes que tenho. Levanto-me e me junto a eles no sol intermitente, pegando o machado oferecido por Archer. É mais leve do que eu esperava, mas ainda tem peso. Alguns golpes provavelmente vão trabalhar músculos que nem sabia que existiam.

Ridge se aproxima por trás de mim, estendendo-se para colocar minhas mãos na posição. "Você terá melhor controle se mantiver as mãos separadas" ele aconselha, sua respiração fazendo cócegas na minha orelha. Um formigamento começa baixo no meu corpo, e tenho que lutar contra a vontade de recuar contra seu peito nu, de me aninhar em sua pele e respirar profundamente seu familiar cheiro de pinheiro.

Archer coloca uma tora redonda no topo do toco e depois se afasta, bem fora do alcance da garota louca com o machado.

Homem inteligente.

"Pronta?" Ridge pergunta, e eu concordo. "Coloque o machado na tora como ponto de partida. Isso ajudará na memória muscular"

Tio Clint fica sobre mim, a fumaça subindo sobre sua cabeça calva do cigarro entre os lábios. Ele levanta a mão, e vejo que está segurando uma faca de corte - uma pequena faca de nosso conjunto de cozinha, destinada a cortar legumes, não a fatiar sua sobrinha.

Mas é para isso que ele a usa.

Esta é uma de suas sessões de tortura calculadas, percebo horrorizado. Não são seus acessos de raiva bêbados ou seus acessos de raiva por poder que o fazem me empurrar escadas abaixo ou me socar em lugares macios do meu corpo.

Isso é guerra.

Isso é tático.

Sua faca corta a frente da minha camisa, e ele usa a ponta afiada para jogar as bordas da minha camisa para fora do caminho. Ele olha para minha barriga como um pintor planejando seu próximo movimento, antes de colocar a lâmina na minha pele e começar a entalhar.

Mesmo em meu sonho, o fantasma da dor parece quase tão horrível quanto na vida real. Ele entalha tão levemente, no fundo o suficiente para não cicatrizar adequadamente. Em seus ataques calculados, meu tio coça algum tipo de coceira que nunca entendi. Ele quer que eu sinta dor máxima. Ele quer me causar uma agonia excruciante. E ele sabe como encobrir bem o suficiente para sair impune.

O sangue escorre pelos meus lados em pequenos riachos quentes, encharcando o tecido amassado da minha camiseta destruída. Os cortes continuam até eu estar gritando, gritando por alguém para me ajudar. Gritando por algo para me tirar dessa dor.

Acordo suando frio, meu coração batendo como um martelo pneumático contra minha caixa torácica. Os cobertores estão pesados em meu corpo, mais confiantes do que deveriam ser, e eu os empurro freneticamente com os quatro membros até escorregarem da cama para se acumularem no chão.

Minha respiração fica mais rápida enquanto olho em volta do quarto escuro. Posso ouvir que o gerador está desligado além da parede da cabana, então nem posso acender a luz para dissipar a escuridão.

O pequeno quarto parece um túmulo, e toda a lógica foge diante do meu pânico.

Estou preso.

Não posso mais estar aqui.

Então saio da cama e corro para fora da porta dos fundos da cabana, onde a lua brilha intensamente na floresta e não preciso estar no escuro com meus pesadelos.