O rosto de Helena Gomes se contorceu em desespero.
Um frio percorreu suas extremidades, subindo em direção ao coração.
Sua respiração tornou-se caótica, o peito subindo e descendo violentamente.
Ela conteve toda a sua ansiedade e frustração, mas ao tentar falar, nenhum som saiu.
— Helena Gomes, eu nunca tive vergonha de você ser órfã — disse ele. — Você nunca me contou, e eu nunca ousei perguntar. A origem de uma pessoa...
— Como eu poderia te contar? — Helena Gomes se soltou, agarrou o colarinho dele e o puxou para baixo, forçando-o a encará-la.
Havia crianças por perto.
Ela conteve a voz com todas as suas forças, sibilando entre os dentes:
— Nossos dias eram tão difíceis, você estava trabalhando tanto. Eu não queria te preocupar, e eu não queria reviver aquilo!
— Nós nos casamos, a vida finalmente melhorou, mas... eu tive a chance de te contar? E mesmo que tivesse, você teria me ouvido? E se ouvisse, você teria me consolado?
— Não, você não teria. Consolar? Nesses três anos, só agora que estamos nos divorciando é que nos vemos com mais frequência.
Lágrimas brotavam nos olhos de Helena Gomes.
As memórias dolorosas da infância a esmagavam como uma rocha, imobilizando-a.
Várias vezes ela quis contar ao homem sobre seu passado.
Mas a vida era dura demais.
Ela trabalhava e estudava, ele empreendia e fazia bicos.
A dureza da vida a impedia de se abrir.
E agora, sem que ela fizesse nada, ele a acusava de ter vergonha de sua origem em um orfanato.
— Tia malvada, você está maltratando o tio Rafael? Solta ele!

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