Los puños de Bruno no perdían fuerza; uno tras otro, los golpes se estrellaban contra él.
Aun así, la furia no disminuía.
El cielo estaba plomizo, cargado de nubes grises.
Los asistentes al funeral vestían de luto riguroso.
Miraban la escena atónitos, sin dar crédito a lo que veían.
—¿Cómo se atreve Bruno a golpear a Esteban?
—Bruno siempre ha sido muy tranquilo, ¿qué le pasó para que soltara el primer golpe?
—¿Acaso la familia Guzmán se cansó de vivir?
—No te enteraste, ¿verdad? Gloria en realidad era una Guzmán, hermana de sangre de Bruno.
—Con razón... Si se muere tu hermana, lo raro sería no estar furioso.
Lucas corrió a separarlos.
Bruno y Esteban tenían los ojos inyectados de sangre.
Los dos hombres, altos e imponentes, estaban en el centro, rodeados por la multitud.
El ambiente era pesado, sofocante.
En la mirada de Bruno solo había rabia y odio.
Esteban se limpió la comisura de los labios y, para sorpresa de todos, murmuró una disculpa.
Con una calma escalofriante, le preguntó a Bruno:
—¿Ya terminaste?
Tenía rasguños cerca de sus ojos profundos.
A pesar de la golpiza, Esteban seguía ahí, de pie, con esa elegancia distante y fría que lo caracterizaba.
Bruno era cirujano; sabía perfectamente dónde golpear para causar el mayor dolor sin dejar marcas evidentes.
Eran golpes calculados, invisibles pero insoportables.
Bruno jadeó:
—Esteban.
—¿Por qué no la salvaste?
Esteban mantuvo la espalda recta, pero guardó silencio.
Se dio la vuelta y se alejó.
Frente al ataúd, ya en la capilla, Esteban se arrodilló. Una sonrisa amarga se dibujó en su rostro.
El olor a cirios y flores marchitas le picaba en la garganta y no pudo evitar toser.
Esa tos rompió su compostura.
De repente, el llanto se le escapó del pecho.
Su voz temblaba.
—Gloria, debes odiarme mucho, ¿verdad?
Esteban lloraba.
Esa imagen dejó helados a muchos de los invitados.

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